Hay que tener mucho cuidado con la descontextualización.
“La causa por la que hay personas que nos gustan es exactamente la misma por la cual hay canciones que nos emocionan y otras que nos dejan indiferentes. En ambos casos recónditos resortes emocionales (seguramente basados en complejos cocktails hormonales) remueven nuestras entrañas, erizan nuestros pelos, nos producen hormigueos, sudores y alteran nuestra homeostasis de una manera casi mágica”
DE VEZ EN CUANDO ES BUENO MIRAR HACIA ATRÁS Y RECORDAR LO QUE ALGUNA VEZ FUIMOS CUANDO NIÑOS; cuando teníamos ideales y las cosas eran buenas o malas. Cuando no había matices ni medias tintas. Cuando todo era más fácil. Cuándo la edad te otorgaba la omnipotencia. Pasados los treinta ya hay cosas a las que hemos renunciado. No podemos ser ya futbolistas, ni toreros, ni grandes atletas, ni prestigiosos doctores, ni misioneros salvando negritos en Angola, quizá ni jefes de nada, acaso ni buenas personas porque el mal que hemos causado ya es irreversible… crecer es aprender, y aprender es conocer el porqué de las cosas. Es como cuando te cuentan un truco de magia. La fascinación se sustituye por razón, y todo deja de ser bonito. Pierde lustre, encanto. 
De mis años de estudiante recuerdo los largos paseos por el centro histórico escuchando la radio. El vapor de agua saliendo de mis pulmones, las frías calles empedradas y la elegancia de los abrigos de las señoras haciendo las compras navideñas.
Es una ciudad estática. Anclada en el tiempo donde casi nunca pasa nada. Donde los viejos pasean por Papalaguinda, los jóvenes quedan en el reloj de la plaza de Santo Domingo y se venera a San Genarín en pagano rito cerca del arco de la antigua cárcel.
Ciudad incapaz de diluir el efecto de sus más de diez mil estudiantes entre su población envejecida y señorial. Vive su presente mirando al pasado y soñando que alguien la cuida y alimenta. Inútil. Sin capacidad para la supervivencia.
León es funcionarial, las tapas del húmedo y los conciertos en la catedral donde lo más granado de una sociedad que sólo es capaz de recrearse en su caciquil ombligo se da cita para ver y ser visto.
Es fiesta sin catársis, con reglas; riesgo controlado, miedo al qué dirán, envidia mezquina y pánico a lo desconocido.
Historia ultracongelada. Un lugar simplemente bello que no tendría espíritu si le quitáramos precisamente eso: la oscuridad y el frío.
Se autopostula como una de las candidatas a representar a España en los Oscars de Hollywood. La he ido a ver. Apesta. Podría acabar aquí mi crítica pero la verdad es que me apetece cebarme con ese cúmulo de “deja vu”´s que constituye el aborto cinematográfico en cuestión.
Últimamente parece que todo sale mal; Que me mantengo en pie por la inercia de lo bien que me han ido las cosas en el pasado pero que una amenaza negra, muy negra, se cierne sobre mi. Sube el Euribor, cierran las inmobiliarias, el pan está por la nubes, hay crisis en el sector porcino y los cereales están a niveles estratosféricos. Me he quedado sólo sobre la faz de la Tierra, mis proyectos se han hundido….el fin del mundo parece cercano pero aún se respira.
Ayer tuve un momento romántico en mi cocina. Era la primera vez que cocinaba desde hace unos cuantos meses (admitiendo que los conceptos “calentar leche”, “abrir caja de pizza”, “pedir comida a restaurante chino” o “hacer bocadillo” quedan fuera de la definición “cocinar”). Decidí retomar la costumbre con un platillo clásico a la par que simple: huevos fritos con patatas.
