La Chaquetina (por si refresca)

Otra historia de taxi

2010-02-27T10:58:00.002-06:00

- Hola, ¿español?
- Si, efectivamente (parece que hasta sin abrir la bocaza se me nota!)
- Ah y… le gusta Guadalajara?
- Si, para un español es fácil adaptarse a México..ya sabes cultura similar, la misma lengua (=respuesta estándar)
- Ah..y las tapatías que tal? (=pregunta estándar)
- Bien, me hacen sufrir mucho… (=respuesta habitual ligeramente tuneada)
- No me hables de sufrimiento, no me hables….
- (no, si no era mi intención)
- …porque mira…mi novia, tiene 10 años más que yo
- (bueno hombre, eso no tiene porqué ser un problema)
- …yo tengo 23 y además ella tiene dos hijos.
- (bien, viéndolo asi….)
- Y ya son mayores! Tienen 15 y 16 años… y no hacen nada. Ni estudian, ni trabajan…así que me salí de la casa porque yo puedo chiquear a mi novia, pero no a esos dos parásitos!
- (si, tienes toda la razón)
- Pues, por ese motivo , me salí de la casa…y ahora estoy con ella como novios...porque, cuando la dejé se puso pechos, se quitó la panza y se subió el trasero…
- (ja, ja, ja..)
- …después de operarse, le dijo a un amigo que la mirara y que me dijera lo que me estaba perdiendo. Mira, mira…
- (me enseña una foto de ella en el móvil). Descripción de la foto: dos pechos tensando una camiseta de las chivas de Guadalajara y detrás de ellos una mujer borrosa.
- Hombre, no le veo la cara…pero desde luego, se gastó bien el dinero de la operación!
- Ja, ja, ja…si amigo. Es que me dijo que se operaba porque no quería verse vieja y que me fuera con otra. Fue metiendo parte del dinero que le daba en una cuenta de ahorro, donde, cuando tienes una cantidad determinada te dan 3 veces más enforma de crédito y con eso se operó…. Treinta y ocho mil pesos!
- No se mucho de operaciones pero…no es caro, no?
- No! Muy barato, es que su cuñado es cirujano plástico y no cobró su parte.
- Claro, claro..
- Al principio, nos iba mal…porque cuando empezamos a estar juntos, ella decía que yo ya no podía ir a ver a las Chivas, ni jugar futbol porque yo ya era un señor casado…
- Ah, te casaste con ella?
- Si, por lo civil.
- Bien, bien..
- Por aquella época yo tenía 19 años…¿un señor yo? No podía ir a ver a mi mamá solo. Decía que tenía que llevarla conmigo porque estábamos casados y ella tenía que ir donde yo fuera… ahora ya lo entiende mejor. Lo ha pasado mal. Su mamá se la "regaló" a su abuelita. Y el marido de su abuelita (en mi pueblo, normalmente ese es el abuelo...pero me temo que en este caso no era así) un día la echó de casa. Ella estaba llorando cerca de la puerta y la recogió un vecino que pasó en moto. Ella tenía 15 años. Le ofreció un lugar para vivir…pero una de las primeras noches de estar con él, el tipo llegó borracho y la violó. De ahí nació el primer hijo. Después la siguió violando y pegando. Total, que por mucho que hizo, no pudo evitar tener el segundo hijo.
- (pobrecilla, no?)
- Si, su mamá no la quiere. Yo al principio no la creía…¿cómo no va a quererte tu propia madre? Me contó que una vez llegó toda ensangrentada a casa de su madre, porque el padre de sus hijos la había pegado…a las pocas horas, el agresor vino a buscarla….su madre se la entregó de nuevo. “Es tu esposo y tienes que irte con él” – le dijo mientras le abría la puerta.
- Vaya vida!
- Si, por eso dice que soy la única persona que la quiere. La única con la que se siente segura. Ahora ya la llevo mejor con sus hijos. Bueno, con su hija la menor. Porque el mayor es drogadicto. Lo tuvo que correr de la casa. Un día llegaron y lo vieron en el sofá tumbado con estopa empapada en aguarrás en una mano y completamente drogado. Ella me llamó y yo lo saqué de casa. Se lo llevamos a su padre y ella le dijo: “Aquí tienes a tu hijo. Se droga. A mi no me hace caso. No me comprende”
- (podrías escribir un libro!)
- Ahora todo está mejor…nos divorciamos y estamos como novios. Cuando acabo mis cosas o ella acaba las suyas, nos llamamos…y vamos a comer, o vamos al cine…queremos tener hijos pero, debido a las palizas que le han dado tiene el útero…umm…como desprendido y para tener hijos tiene que someterse a un tratamiento que cuesta mucha lana…así que…no sé si podremos.

ELLA

2010-02-19T18:17:00.001-06:00

Si! Allí estaba. Imponente; con su larga melena negra, su estilizada osamenta de mujer de selecta estirpe. Sus movimientos seguros, sus ojos oscuros en número de dos y sus labios carnosos y turgentes. Sus manos culminadas en deditos largos y finos discretamente adornados por un par de anillos con el brillo suficiente para intuirse; con la clase necesaria para no restarle protagonismo a su portadora…con ese par de kilométricas piernas que llegaban hasta el suelo y esa forma de moverse mimando a las masas de aire que la circundaban.

Al otro lado del antro, ese guerrero del amor destilando babilla ante aquella delicada estampa. Con menos posibilidades de éxito que San Marino disputando una final balompédica a Brasil, pero con el suficiente arrojo (hijo a la limón de la ignorancia y de la inconsciencia) como para atreverse a emprender la hazaña de conquistar aquella joya que latía bajo el “wonderbrá” de ella. Había librado múltiples combates en campos de batalla como aquellos pero era sabedor de que jamás había intentado una plaza de similares características. Tan codiciada, tan acostumbrada a repeler ataques de cuerpos musculosos, cultivados, cuidados con esmero en largas sesiones de gimnasio en repetitivas luchas seriadas contra la gravedad.

El aire entre ellos era denso pero el brillo de sus ojos le sirvió de guía. Él se dirigió hipnotizado hacia aquella luz cegadora, onírica, melancólica, bucólica…tirando a alcohólica…Mientras caminaba elevó las solapas de su cazadora de piel de escroto de toro bravo para situarse en posición de ataque y afiló sus colmillos:

- ¿Bailas guapa?

Ella lo miró de arriba abajo y se dio la vuelta.

- Demasiado fina! – rumió él en sus adentros mientras se dirigía a la barra a pedir otro “cubata”.

P.D. Qué bonita canción, no?

Colores

2010-02-12T20:14:00.002-06:00

El color favorito de Dominguín era el verde moco. Siempre exhibía dos velas perpetuas colgando como las cataratas del Niágara de sus fosas nasales. De vez en cuando pasaba su lengua por el labio superior y libaba con placer el néctar de su resfriado.
- Señorita! Dominguín se está comiendo los mocos! – repetíamos a gritos cada vez que aquel bizarro evento gastronómico se producía.
El color favorito de la señorita, sin embargo, era el blanco. El mismo blanco que el del pañuelo con el que acudía a cosechar de las narices de Dominguín el viscoso y salado elixir del acatarrado. También era blanco (casi siempre) el color del sostén que al agacharse a realizar la labor humanitaria con nuestro compañerito vislumbrábamos bajo su bata azul de maestra de preescolar.
El azul es mi color. Si, azul… pero no el azul pálido de la ropa de los bebés, ni azul plomizo del Cantábrico enfadado. Es más bien ese azul brillante, azul profundo como el cielo de las tardes de primavera en las que volvía a casa impaciente para merendar pan con nata y azúcar. Al entrar escuchaba el traqueteo de la máquina de coser en la que mi madre se pasaba interminables horas reparando desaguisados en nuestras ropas. El mueble en el que la máquina de coser se anclaba y guardaba era marrón oscuro como los huevos de gusano de seda que criábamos en cajas de zapatos. De repente, un día, de aquellos huevos que tapizaban los papeles con los que recubríamos las cajas, salían larvas negras de cabeza grande y apetito voraz. Entonces teníamos que salir a recoger hojas de morera para alimentarlos. Los gusanos comían las hojas por los extremos hasta dejar solamente sus nervios y casi podías verlos crecer; ir observando cómo se hinchaban sus cuerpos segmentados; como se volvían blancos y suaves hasta alcanzar un turgente y merengado esplendor hasta que un día acababan por atrincherarse en una esquina y comenzaban a tejer en torno a si mismos su sedoso ataúd de paredes amarillas. Siempre pensé que si la gente creía que la seda era suave seguramente fuera porque nunca habían acariciado a uno de esos gusanos.
Días después, grandes mariposas blancas salían de los capullos. Mariposas que volvían a tapizar los papeles con los que cubríamos las cajas con huevos y el ciclo volvía a comenzar. En los rincones quedaba la seda amarilla desaprovechada para la industria. El amarillo se volvía cada vez más ocre y seco como la piel de las patas de los pollos de corral.
Ese amarillo ocre, el color a nuez moscada, seguramente fuera el color favorito de Marín, nuestro profesor de anatomía patológica que destrozaba cadáveres animales todos los días a la hora de la comida en la sala de necropsias. El hígado de algunos animales se pone de ese color debido a determinados procesos patológicos. Uno de los recuerdos que tengo de Marín es verlo con un trozo de hígado en una de sus manos y un cuchillo ensangrentado en la otra, girar en torno al animal muerto de turno como un torero brindando su faena al respetable y explicar el caso del día ante la impresionada audiencia. Marín siempre vestía un jersey de lana roja, impropio de su posición social. Rojo como las branquias de las bogas que solían agruparse en el lecho del río Órbigo en época reproductiva, como las crestas de las gallinas en el gallinero de mi abuela. Cuando una gallina dejaba de poner huevos se decía que estaba “guarona” y se la encerraba en una cesta de mimbre sin comer varios días en el corral para provocarle el reinicio del ciclo reproductivo. El hambre y la oscuridad provocan esas cosas pero en aquella época yo no lo sabía.
Saltando de color en color podemos ir recorriendo etapas de nuestras vidas. Evocar lugares y personas que formaron o forman parte de ellas. ¿Algo que recordar?

Soledad

2010-02-02T05:35:00.003-06:00

“Escuché en la radio que hoy en Astorga apareció un hombre colgado, ¿lo conocías?

Si, Emilio, el de el taller de neumaticos. Desde que murió su mujer no levantó cabeza…la soledad, que es muy cabrona – sentenció Adolfo. “

Aún era de noche. Mientras llegábamos a aquel pueblecito en las faldas del Teleno y justo antes de echar una cabezadita en el coche me esforcé por pensar en lo que le pudo pasar por la mente a aquel hombre que amaneció pendiendo de un varal, inerme como un salchichón. En ocasiones, crees que entiendes algunas cosas de la vida simplemente porque estas parecen lógicas. A menudo, tiempo después, por experiencias que sufres, no solamente las entiendes sino que además llegas a comprenderlas, cosa que desde luego, es algo muy distinto. Este proceso es parte fundamental del hecho de hacerse mayor.
Me dormí entonces hasta que los ladridos de los mastines de la majada me despertaron al llegar a nuestro destino.

Los rumiantes carecen de incisivos superiores. El conocimiento de esta particularidad anatómica es utilizado a menudo por los ganaderos para reirse de los veterinarios novatos que no fueron a clase el día en que se explicaba la dentición de los animales domésticos. Aquel día al llegar a nuestro destino tuve el dudoso honor de comprobar en más de doscientos ejemplares que, efectivamente, el maxilar de las ovejas cumplía con la regla general. Nos tocó desparasitar a un rebaño completo de merinas. Los propietarios de los animales eran dos hermanos. Uno de ellos fino y fibroso, ágil y extrovertido. El otro, su antítesis; un niño grande, pesado, contundente, con una espesa barba y expresión bonachona. Una por una, las ovejas fueron pasando por nuestras manos. Yo las sujetaba por el cuello y les abría la boca mientras Adolfo les administraba su dosis de antiparasitario armado con una mochila y una pistola en plan “Ghogtsbuster”.
Cuando terminamos el trabajo, nos invitaron a entrar a la casa. La cocina era modesta, propia de una vivienda de campo en la montaña. Los dos hermanos vivían con su madre ya entrada en años. Nos ofrecieron jamón, queso y vino. No recuerdo muy bien cuál fue la razón, pero en un momento determinado nos quedamos a solas con el hermano grandullón. Tampoco sé por qué comenzamos a hablar de lo que terminamos hablando pero aquel ser inabarcable tupido de pelo que nos miraba desde el otro lado de la mesa empezó sin que nosotros lo pidiéramos a confesarse ante nosotros:
“…hay dias que amanece y yo no quiero levantarme. No sé que me pasa. Sólo quiero quedarme en la cama. No quiero sacar a las ovejas, ni comer,ni beber, ni ver la tele…. No tengo fuerza. Mi madre me llama vago y mi hermano ha llegado a pegarme…pero no puedo moverme y no lo haría aunque me molieran a palos...además, siento que los merezco…no lo entiendo pero no puedo…esos días quiero que todo acabe”
En aquel momento, aquel hombretón hecho y derecho empezó a llorar. Adolfo y yo no supimos muy bien qué hacer y tampoco se lo que le dijimos en aquel momento. A los pocos minutos, entró su hermano en la cocina y el grandullón disimuló sus sentimientos. Estoy seguro de que no fue capaz de hacerlo con la suficiente eficacia como para que el vivales no se diera cuenta pero, independientemente de eso, en aquellos momentos, lo mejor era dejar pasar las cosas. También creo que aquella situación en la que uno de ellos simulaba no percatarse de lo que al otro le pasaba para no tener que hablar de ello ya era algo conocido y repetido para ambos.
De vuelta en el coche no intercambiamos palabras. Adolfo puso la radio y los dos estuvimos un buen rato mirando fíjamente la carretera sin interaccionar. Por mi parte, yo estaba profundamente impresionado. En aquel momento me dí cuenta de muchas cosas. La primera es que todos cargamos con grandes tragedias que para otros pueden ser simplemente pamplinas pero que también pueden llegar a cegarnos y hacernos tomar decisiones equivocadas. También que cuando nos cruzamos con alguien a quien conocemos en la calle y lo saludamos; cuando le preguntamos “qué tal?” y nos dice que “bien”, casi siempre miente. Que tras su lacónica respuesta seguramente se esconde un drama, una desgracia, el aburrimiento, la frustración, el miedo… Pensé en lo desesperado que estaba aquel hombre y sobre todo en lo solo que se encontraba….y me acordé de Emilio, el ahorcado. Entonces comprendí totalmente la frase de Adolfo por la mañana. En efecto, la soledad era muy cabrona.
Ahora se que la soledad no es el hecho de estar solo. La soledad es no ser escuchado; es no sentirse parte de nada.
Ya era casi medio día. Como casi siempre yo iría a casa a comer con mis padres y seguramente por la noche saldría con mis amigos. Me sentí afortunado y decidí que no debía olvidar aquello.
Las ovejas no tienen incisivos superiores, pero se tienen las unas a las otras.

Pajaritos a Bailar

2010-01-22T21:30:00.004-06:00

Los dos pajarillos conversaban sobre su rama favorita. Eran avecillas pardas, de una mediocre presencia, con pico granívoro pero con actitud carroñera. Solían disfrutar de apasionadas conversaciones en las brumosas mañanas de aquel pueblecito leonés.

Pot era un plumífero pesimista convencido que siempre veía la botella medio llena…pero de veneno; por su parte, su amigo Orro era un pájaro animado, casi siempre dispuesto a la acción, que se quedaba en los huesos en época de apareamiento por su adicción al sexo compulsivo. A menudo en pleno vuelo se cruzaba con otros especimenes en los cuales frecuentemente, reconocía rasgos anatómicos comunes a si mismo…Orro siempre practicó la máxima de “niégalo todo aunque tu culpa sea evidente” y jamás tuvo que pasar pensión de manutención a ninguna de las muchas pájaras que quisieron obligarle a reconocer la paternidad de sus pollos…a base de repeticiones acababa creyéndose sus propias mentiras…y, siendo feliz ,en definitiva.

Pot era un ser atormentado, sin embargo que se hacía preguntas constantes sobre la existencia, sobre la teoría de la evolución de las especies, sobre si los cálculos inflacionarios serían o no manipulados, o si la Organización Mundial de la Salud había estado coludida con la industria farmacéutica en la pandemia del H1N1.

Ambos eran pájaros díscolos, procedentes de nido acomodado pero que habían decidido vivir su vida ajenos a la realidad aviar, habiendo optado este par por una vida bohemia. Uno, disfrutando del libertinaje y el otro del librepensamiento. Quizá fuera esa alivianada opción vital lo único en lo que realidad coincidían…pero en definitiva resultaba suficiente. Lo olvidaba! La afición a picotear semillas de Cannabis era su segunda cosa en común. Por supuesto, había otras coincidencias físicas menores como la carencia de escroto y órgano intromitente alguno (a parte de un reducido orificio cloacal que Pot, por cierto, nunca utilizó más que con fines digestivos). Pero aquello no eran más que simples similitudes físicas y fisiológicas propias de la Clase Zoológica a la que pertencían. A nivel actitudinal como ya se ha dicho, eran dos polos opuestos.

Aquella mañana discutían acaloradamente sobre el principio defendido por Heráclito que dice que todo cambia de manera continua. Mientas Pot consideraba imposible adaptarse a tal mutación sempiterna que el filósofo sugería y por tanto defendía que el ser siempre se vería obligado a ir a remolque de las volubles circunstancias y que sería incapaz, por tanto, de adaptarse al mundo que le rodeaba; Orro aceptaba dicho cambio, mas lo veía, sin embargo, como una oportunidad para la mejora continua;la adaptación y superación en definitiva.

Tubo que ser justo el momento en el que Pot citaba la célebre frase “Ningún hombre puede bañarse dos veces en el mismo río” cuando una piedra lanzada desde el tirachinas de un mocoso le alcanzó de lleno en la cabeza haciéndole caer fulminado de la rama y fenecer casi en el acto. Derrame cerebral inmediato por ruptura vascular debida a la fuerza del impacto y hemorragia intracraneal con rápida paralización de las funciones vitales.

Aturdido por la rapidez de los acontecimientos Orro pudo observar, como el perro del chiquillo recogía el cuerpo inerme de su amigo caído en plena disputa dialéctica. ¿Dónde encontraría ahora Orro a un pájaro tan capaz como su amigo Pot?

- Siempre nos damos cuenta de lo que tenemos, cuando lo perdemos – pensó nuestro superviviente mientras partía en búsqueda de un nuevo compañero de tertulia en algún árbol cercano.

No tiene nada que ver..pero me gusta esta canción. Allá va:

A cascarla!

El post anterior es el principio de este "sucedido"...se recomienda la lectura previa del post anterior

2010-01-19T16:42:00.005-06:00

El ciervo nos miró con curiosidad (supongo que la misma con la que nosotros lo estabamos viendo a él) pero no se asustó. Se detuvo por un momento y continuó caminando hacia la playa. Nosotros permanecimos inmóviles hablando en voz baja sobre el fenómeno en cuestión mientras veíamos atónitos como el animalito se acercaba a la orilla del mar. Ya había buena visilidad y seguramente de no ser por aquel sorpresivo acontecimiento ya hubiera hecho un rato que nos hubiéramos ido. Ante nuestras incrédulas miradas, el ciervo se metió en el agua y comenzó a nadar hacia el mar. De vez en cuando , cambiaba su dirección y se acercaba a un malecón que entraba unos 50 metros en el agua pero finalmente, siguió adentrándose en la masa de agua hasta finalmente lo perdimos de vista.
Intentando buscarle una explicación al fenómeno (que a día de hoy aún no le hemos encontrado aunque ya no nos quita el sueño) emprendimos el camino de vuelta.
Bajo la luz del día, la fisonomía de la ciudad habia cambiado. El nivel de actividad se había incrementado y el sonido de mi bocina ya no tenía el mismo protagonismo que anteriormente en el silencio de la noche. Regresamos al viejo Aberdeen de piedra en el que los estudiantes más madrugadores ya poblaban las aceras y dejamos las bicicletas en el mismo lugar en el que las habíamos encontrado…

Unos 11 años más tarde, en Ixtapa Zihuatanejo (México) comíamos pescado a la brasa en una paradisiaca playa a la que sólo se podía acceder en barco. Algunos bañistas practicaba snorkel a unos metros y los meseros se esforzaban por brindarnos las mejores atenciones. Yo hablaba con mi cliente sobre las evidentes ventajas de nuestros productos cuando, de repetente, como un fantasma del pasado se apareció ante nosotros, de nuevo, un ciervo en la arena de la playa.
Mientras mordisqueaba el delicioso lomo de un pescado crujiente y salado abierto en canal acudieron a mi memoria las imágenes de aquel amanecer en Aberdeen e imaginé por un momento (justo antes de que el sentido común se apoderara de mi) que aquel ciervo consiguió al fin escapar del frío de Escocia. Sentí unas irreflenables ganas de contarle a mi cliente la historia completa del campo del golf, el pato de goma y el amanecer en el Mar del Norte pero sin duda alguna y por desgracia, la nostalgia está reñida con los negocios.

Eran cerca de las cuatro de la mañana...

2010-01-15T16:01:00.002-06:00

...y éramos los únicos en la sala de ordenadores de la escuela de Agricultura. Poco a poco (como los clientes del bar de “y nos dieron las diez”) los estudiantes se fueron marchando y solamente Alfonso y yo permanecimos para darle el último empujón a nuestras respectivas tesinas. Personalmente, quería rentabilizar los casi dos meses que me había pasado ordeñando cerdas periparturientas y hacer un buen trabajo del que sentirme orgulloso en el futuro. Ahora, es decir, ya en el futuro, mi tesina es un solo un libro polvoriento en alguna estantería de la casa de mis padres que, seguramente no haya aportado nada a las ciencias veterinarias. Está claro que en aquel momento yo le auguraba un futuro más próspero aunque, si hubiera tenido algo de visión, tendría que haberme dado cuenta que la evolución de la concentración de inmunoglobulinas G en el calostro de las cerdas no era un tema con excesivo sex appeal. Pero…eso podría ser tema para otra ocasión.
Ya iba siendo hora de retirarse. Al día siguiente ya no había clase, ni tampoco había que ir a la granja pero estaba a punto de amanecer y permanecer allí más tiempo era sin duda excesivo. Realmente no sé de quien fue la idea de hacer lo que hicimos. Supongo que fue fundamentalmente un efecto combinado del cocktail falta de sueño, exposición a las radiaciones de la pantalla del ordenador y estupidez juvenil pero el caso es que salimos del edificio (si mal no recuerdo se llamaba McRobert building) y nos dirigimos a casa de Alfonso. Allí siempre había bicletas aparcadas y tuvimos la feliz ocurrencia de agenciarnos un par de ellas para darnos un paseito en la madrugada. Creo que Alfonso tomó la de Rui, un portugués “muy profesional” (como el mismo decía)…yo me hice con una que tenía una bocina con forma de cabeza de Pato Donnald.
Nos subimos en ellas e iluminados por la incandescencia de las farolas atravesamos el pétreo paisaje del Old Aberdeen con sus calles de adoquines y sus vetustos y solemnes edificios siempre envueltos en una misteriosa bruma. Nos dirigimos hacia el downtown. El objetivo era ver el amanecer desde un campo de golf a orillas del mar al otro lado de la ciudad. Realmente, era la primera vez que cruzábamos Aberdeen en bicicleta pero la sensación era indescriptible. Prácticamente no había tráfico, sólo algunos camiones de la basura y repartidores a los que saludaba con mi claxon de goma en forma de pato. La noche cambia la percepción de todo. Creo que en ocasiones es capaz de cambiar la realidad en si misma aunque en raras ocasiones nos demos cuenta. Disfrutamos del viento en nuestras caras, de la sensación de libertad que da recorrer una ciudad a velocidad distinta y no estar subyugados a la supremacía de los coches.
Por fin, llegamos al campo de golf. Dejamos las bicicletas en el suelo (pato incluido) y nos sentamos conmovidos ante el imponente aspecto del Mar del Norte. Llegamos justo a tiempo. Los primeros rayos del sol ascendían cambiando el color del cielo y entre estos y nosotros, bandadas de gaviotas iniciando su actividad diurna. Bajo nuestros pies, el campo de golf, tapiz de hierba sin solución de continuidad, terminaba como una alfombra vegetal en una playa de arenas blancas. De repente, a nuestra izquierda, cerca de unos de los greens del campo apareció un ciervo. La sorpresa fue mayúscula pero, desde luego, mucho más raro fue lo que presenciamos unos minutos más tarde… (continuará)

2.010

2010-01-13T11:48:00.001-06:00

Supongo que en estos días, en los que a penas he seguido los blogs que habitualmente leo habrá habido muchos post sobre lo que un nuevo año significa para muchos de nosotros.
Fragmentamos el tiempo porque nos da vértigo pensar en lo infinito y de algún modo nos hacemos ilusiones pensando que tenemos cierto grado de control sobre nuestras vidas. En las empresas hacemos presupuestos ambiciosos creyendo que el uno de Enero todos nuestros clientes cambiarán su actitud y nos pagarán en tiempo y en forma; decidimos adelgazar y convertirnos en sex symbols; estudiar inglés y dejar de fumar. Soñamos que ella volverá con nosotros…que todo será distinto. Necesitamos ilusiones porque la realidad a menudo nos defrauda y la ilusión es, sin duda, lo que nos hace estar vivos. Supongo que todos hemos tenido momentos así en nuestras vidas. Momentos en los que nos hemos esforzado por buscar razones para la lucha y finalmente uno es tan vital como fuertes sean esas motivaciones. El nuevo año siempre es una causa de renovación de propósitos, pero también lo son cada uno de nuestros cumpleaños, la reincorporación al trabajo después de unas vacaciones, la noche de San Juan en la que quemamos lo viejo para reiniciar una nueva vida soltando el lastre del pasado. Pensándolo bien, cada mañana puede ser un nuevo renacer y, como decía la canción, nos intentamos convencer de que aquel “puede ser un gran día”.
En medio de todos estos pequeños ciclos hay cosas que permanecen. Nuestros amigos, nuestra familia, nuestras parejas, nuestros trabajos…¿nosotros mismos?. Todos estos elementos atraviesan tangencialmente nuestros pequeños ciclos catársicos.
Es difícil de explicar esta broma que se llama vida. Para qué progresamos, por qué viajamos, por qué nos establecemos retos…puede que todo sea como un videojuego y seguramente no seamos más que personajes que van pasando pantallas y pueden ser reseteados a voluntad cuando el game is over. Todo es efímero, todo pasa, las sensaciones, las personas, los lugares, el tiempo y finalmente solo hay una cosa cierta. Todos moriremos. La muerte es el único concepto realmente democrático.
Afortunadamente, estamos programados para no tener continuamente todo esto en cuenta y somos capaces, de vez en cuando, de vivir el momento; de emocionarnos con una canción sin pensar que sólo es un instante pasajero, de atravesar un paisaje conectándonos con su esencia, de besarnos sin pensar que quien nos ama dejará de hacerlo en algún momento y de que sólo somos apariencia y en mayor parte nuestro cuerpo es vacío. Yo solo pienso estas estupideces cuando duermo poco (como es el caso), cuando la vida te da una bofetada o cuando estoy asustado.
Finalmente el año 2010 ocurrirá lo de siempre: nos seguiremos engañando a nosotros mismos porque es la única forma de seguir adelante.

Avatar causa depresiones y sentimientos sucididas entre sus seguidores

2010-01-12T06:16:00.003-06:00

Parece que el comparar la idílica vida de los pitufos hipertrofiados de Avatar con nuestras miserias diarias es la causa de esta "epidemia" de tristeza entre los seguidores de la película, los cuales se percatan de su mísera vida al contrastarla con la de los protagonistas de la última cinta de James Cameron...

Es curioso...es justo la misma sensación que yo tuve cuando ví el film "El fontanero, su mujer y otras cosas de meter".

Chaquetina 2010. EL REGRESO.

Estoy seco.....

2010-01-06T15:43:00.001-06:00

qué hago?

Mi vida en ruinas.

2009-12-13T00:36:00.005-06:00

Hoy cumplo 35. Seguramente ya nunca sea capaz de hacer nada mejor de lo que he podido hacerlo hasta ahora. Vamos, que empieza la cuesta abajo.

Casualmente, acabo de ir a ver una película que se titula como este post y me ha devuelto un poco las esperanzas. Os la recomiendo.

Mi regalo soñado para hoy sería un paseo por Guadalajara en un Jetta blanco...pero me temo que no será posible.

En cualquier caso, os recomiendo encarecidamente la película.

"Cine, cine, cine, cine...más cine por favor. Que toda la vida es cine...que toda la vida es cine y los sueños, cine son" L.E.Aute.

Por una vez, el trailer es peor que la peli.

Norah y John

2009-11-29T18:26:00.001-06:00

Aquella noche, como todos los viernes noche, John McOrmick elevó el ala de su sombrero y se apoyó sobre la barra con la sutil inclinación de un minutero de reloj marcando las “menos cinco” pero sin flexionar sin embargo sus piernas para que sus calcetines raídos no fueran visibles para el graderío.

. En realidad nadie lo miraba, pero la poca autoestima que le quedaba tras tantos fracasos sociales y desastres pseudoamorosos, le hacía pensar que sí; que aún conservaba parte de un encanto que en algún momento pasado sólo él creyó tener.

La dulce Norah cantaba sobre un escenario del tamaño de una caja de zapatos. El viejo vestido de “ciertopelo” que en otros tiempos se ceñía su grácil cintura para lanzarse al vacío al llegar a las caderas, tenía ahora que acercarse a su máxima capacidad de resistencia para superar las lorzas mantequeras que protegían su abdomen.

A pesar de todo John seguía yendo a ver su show cada viernes noche y seguía ensayando su pose de tipo duro en la barra enfundado en su traje de cien dólares que se renovaba por otro exactamente igual pero sin manchas de grasa cada vez que el Atletic ganaba algún torneo.

Jamás habían intercambiado palabra. Él, demasiado orgulloso para dirigirse a la otrora pieza más valiosa de caza del bar. Ella, una piedra demasiado preciosa para rebajarse ante un tipo que no fue capaz en ningún viernes a lo largo de los últimos 20 años de ocultar su mediocre procedencia. A Norah, ya nadie se la disputaba en realidad pero, hacía tanto tiempo que ambos mantenían la misma actitud que parecía ya imposible que algo cambiara.

Muchas cosas habían pasado en el Bar de Rick durante los últimos años (o quizá, en realidad, no había pasado nada). Todos los músicos habían emigrado, al igual que los clientes decentes. Ahora el fondo musical era un karaoke que el dueño identificó como una revolución tecnológica capaz de reducir sus costes. El mobiliario tuvo que renovado tras un devastador incendio a finales de la década de los 60. Incluso la propiedad ya no era la misma.

Sólo había tres elementos que permanecían inmutables constituyendo la esencia de aquel tugurio de mala muerte: John, Norah y el aire viciado que era exactamente el mismo del día en que el local fue inaugurado.

Así pasaban las noches, las semanas, los años. John pedía “lo de siempre” a camareros que nunca estaban el tiempo suficiente en su puesto de trabajo para aprender lo que “lo de siempre” era, y Norah perpetraba las mismas canciones a semidespoblados auditorios borrachos que habían perdido el gusto musical junto con la dignidad en alguna parranda etílica.

Aquella noche, no fue distinto. Norah terminó su actuación con un bis que nadie le pidió y John apuró su último trago de güisqui de garrafón. Lo miró con el rabillo del ojo mientras descendía de su caja de zapatos. Él la observó abiertamente pero sólo cuando ella se hubo dado la vuelta.

Otra noche más, la misma escena. Así era el juego.

En el fondo, y al fin y al cabo, los dos sabían que en este mundo sólo se tenían el uno al otro y aquello les parecía suficiente; John y Norah eran quizá lo único auténtico y duradero que en verdad ambos habían tenido en sus vidas y, al parecer, no estaban dispuestos a arriesgarlo.

Realmente Impactante

2009-11-23T03:31:00.001-06:00

Use somebody

2009-11-16T10:06:00.000-06:00

La Licencia. Parte I: El Cursillo de Formación:

2009-11-12T05:12:00.001-06:00

Llegué simulando taquicardia y aparentando una profunda preocupación por mi retraso aunque en realidad mis latidos tenían el mismo ritmo de un reptil hibernando. (sí, soy un pérfido y despreciable, lo sé).

- ¿Es este el curso para la licencia de manejo? – pregunté
- ¿Para que licencia viene? – replicó la instructora.
- Para la de motocicleta!
- Adelante! Inscriba su nombre en la lista y déjeme una identificación.

Deposité mi pasaporte sobre la pila de credenciales de electores que había sobre la mesa de la “sargento de hierro” y me senté en la primera fila a la derecha de una joven con gafas de empollona y uñas decoradas con una reproducción en miniatura de los frescos de la Capilla Sixtina (con incrustaciones de brillantes y metales preciosos, todo sea dicho de paso)

- Bien, pues como decíamos – continuó la profesora tras mi interrupción – el conductor profesional tiene que conocer y respetar a las leyes y a la autoridad….

- ¿Perdón, este el curso para “choferes”? – interrumpió otro rezagado.

La misma escena se repitió posteriormente otras tres veces y nuevos elementos se fueron incorporando al auditorio.

- Bien – dijo la instructora – ahora, para que no nos durmamos, vamos a leer cada uno de los puntos de la siguiente diapositiva. Venga, empezamos por ti….
- Y “ti” dijo: “es que yo..no sé leer muy bien”…

(¿y cómo se supone que va a pasar el examen?- me pregunté a mi mismo consciente a su vez (o a mi vez, no sé) de que era una pregunta retórica)

Tras el pequeño incidente, continuamos la alegre lectura. Tras ella una batería de preguntas de los avezados alumnos.

- Profesora y… qué ocurre si reprobamos el examen teórico (preguntó la cuatro ojos que custodiaba mi flanco izquierdo…)
- Pues, se pueden volver a presentar al examen de las 3 de la tarde…(no es tan grave, no?)
- ¿Y si reprobamos el práctico? – volvió a inquirir la chica de las lentes.
- Pues, creo que tienen que esperar quince días antes de tener la oportunidad de presentarse de nuevo y practicar el manejo.
- Pero, …si no tenemos licencia… ¿cómo se supone que vamos a practicar?

- Ya .- dijo la instructora – pues…esto…..Como decía (continúo haciendo caso omiso a la incómoda cuestión), otra de las preguntas que les pueden hacer en el test es la siguiente: si ustedes van por la carretera y de repente se les levanta el capó, qué tienen que hacer?
- Pero, ¿qué supuesto es ese? – pensé. ¿A quién se le ha abierto el capó en plena carretera? Es como si te preguntaran que tienes que hacer en caso de abducción marciana:

- A) Llamar a un abogado especializado en derecho intergaláctico para que nos saque de allí.
- B) Copular con ellos para generar un híbrido tipo “niña de las estrellas” de V
- C) Sostener el volante con fuerza

Tras un somero (muy somero repaso) a las normas de circulación llegamos a la fase de concienciación psicológica. Nos contaron la historia de una chica americanusa que llevaba una vida tranquila y ufana hasta que un desalmado chocó frontalmente con ella y la dejó convertida en un ser terriblemente deforme que requirió intensísimos cuidados por parte de su familia durante los pocos años que pudo sobrevivir al accidente. Toda esta historia, perfectamente representada gráficamente en Power Point, claro, que no escatimaba ningún lujo de detalles, especialmente aquellos relacionados con las lesiones derivadas del accidente.

Para terminar nuestro proceso de responsabilización vial, nos mostraron fotos de accidentes; a cada cual más descarnada: caras literalmente lijadas por el asfalto, cráneos abiertos de par en par con la masa encefálica esparcida en un triángulo de “Ceda el Paso”, fracturas abiertas, cuerpos en girone irreconocibles, para terminar con un afectuoso:

“ y esta última foto es para nuestro amigo el motociclista español”.

La imagen en cuestión mostraba a un cuerpo perfectamente seccionado en dos partes en el que, como en ninguna de las otras fotos ningún detalle había sido pixelado.

- Y esto le pasó por ir muy deprisa – me espetó en la frente la instructora con una miradita de advertencia.

(misión cumplida, ya nos había acojonado a todos!)

Ya pueden pasar a entregar su documentación y a hacer el examen!

Historia (Parte 5 y final)

2009-11-02T19:27:00.003-06:00

Estimado lector!!!!!

Antes de que siga leyendo las letritas que se escriben a continuación, si quiere que la lectura de este post le proporcione algún ápice de satisfacción, le recomiendo la lectura de las otras cuatro partes prececentes de este relato...leyéndolo en orden tiene poca gracia. Si empieza por aqui en lugar de comenzar por el principio...no tiene ninguna. Allá vamos.

Recuperando el brío de una quinceañera y sin pensarlo más colgó el teléfono y se dirigió a la salida. Antes de atravesar el umbral de la puerta se miró fugazmente al espejo. Se sorprendió ante la intensidad del brillo de sus ojos. No recordaba verse asi desde hacía mucho tiempo. Ese brillo hizo que a penas se fijara en que llevaba puesto su vestido negro de triste viuda enlutada y en que su pelo estaba ligeramente desteñido. Tampoco reparó en lo erosionado de su cara. En realidad, se veía bella.

Entró en el bar con decisión y él, con una amplia sonrisa le presentó a su esposa.

Paloma se extinguió allí mismo.

Mauricio, mirándola a los ojos justo antes de que se evaporara, comprendió que aquella estúpida venganza no había tenido ningún sentido.

Historia (parte 4)

2009-11-01T11:36:00.000-06:00

Paloma estaba congestionada…su respiración seguía alborotada y esta vez no era por la celeridad de su marcha para descolgar el teléfono…su cabeza también recuperó una actividad inusual ya en los últimos años; no era capaz de procesar tantos recuerdos, reflexiones, deseos, dudas, miedos, estrategias, especulaciones e hipótesis sobre lo que sería de su vida a partir de ese momento.

Sólo sentía fogonazos descarnados, puros de esas ideas que nacen en la parte más profunda del cerebro o quizá del alma y que no da tiempo a barnizar con el matiz del raciocinio antes de que golpeen nuestra conciencia: fogonazos de culpabilidad por lo que le había hecho a Mauricio…destellos de esperanza ante la expectativa de no acabar sola regando sus plantas los últimos días de su vida… fríos relámpago de miedo por el qué dirían sus hijos si la vieran con otro hombre…

Dentro del guión del invierno de su vida ya no había lugar para las flores, para los paisajes verdes, para las mariposas…estaba convencida de que su destino sería extinguirse poco a poco, como el fuego en una vela agotada, como el murmullo de las fiestas del barrio en la madrugada, como se extinguen las vidas de las ancianas solas que un día aparecen muertas sobre su capa como pajarillos sin aliento y que las asistentas sociales descubren al hacer la cama entre las arrugas de las sábanas.

Continuará….

Historia (parte 3)

2009-10-30T01:36:00.001-06:00

- Paloma, quiero verte…
- Pero, ¿cómo? ¿Dónde estas? ¿Cómo vamos a vernos? Después de tantos años..
- Estoy aquí abajo. En el bar de la esquina…

Paloma no pudo evitar que los temblores de sus manos se incrementaran hasta casi golpearse la cabeza con el auricular. Recordó una vez más cómo había ocurrido todo. En realidad, nunca lo había olvidado y cada día se arrepentía de haberse ido con Domingo, su ahora difunto esposo, dejando al gran amor de su vida por una situación más confortable, más segura.

Domingo era un buen hombre, la había respetado, proporcionado sustento y seguridad a ella y a sus hijos…había sido un excelente padre de familia, pero era muy cierto que los días más felices de su matrimonio fueron aquellos pocos en los que pudo olvidar la culpabilidad por lo que le había hecho a Mauricio.

- Entonces Paloma, ¿puedo verte? – repitió Mauricio al otro lado de la línea.

Continuará….

Ya sé por qué no me gusta ir a comprar...

2009-10-28T20:24:00.002-06:00

...porque no es como esto...

P.D. Aún recuerdo cómo descubrí este vídeo y.... en fin..

Historia (parte 2)

2009-10-27T11:28:00.001-06:00

Silencio….

Más silencio...

- ¿Mauricín?... Mauricín!… mi Mauricín?
- Si Paloma, soy yo.
- Pero…
- Mira Paloma, te llamo con todo el respeto. No quiero molestarte. He sabido que hace dos años enviudaste y he esperado pacientemente para llamarte. No quería resultar grosero, pero sentía que tenía que hacerlo…
- Pero…¿Cómo después de tanto tiempo? ¿Cómo estás? ¿Dónde vives? ¿Cómo has sabido de mí? Siento tanto lo que te hice…
- Eso ahora no importa, solo quiero pedirte algo…

Continuará….

Historia (parte 1)

2009-10-26T23:50:00.002-06:00

Se acercó al teléfono con la respiración entrecortada por el esfuerzo. Nunca recibía llamadas los viernes. Generalmente, sus hijos telefoneaban el domingo a la hora de la comida y ella solía esperar pacientemente sentada frente al terminal para que no la sorprendieran lejos. Sin embargo hoy el timbre comenzó a sonar mientras estaba regando las plantas en el balcón y tuvo que apresurar su paso tanto que a punto estuvo de tropezarse en la alfombra del pasillo.

Descolgó con su mano temblorosa y se llevó el auricular a la oreja cubierta por su pañuelo negro de viuda castellana:

- ¿Diga?
- ¿Paloma?
- Si, ¿diga? – volvió a repetir con más fuerza.
- Paloma. Soy Mauricio.
- Silencio...
- Paloma, soy Mauricio! – se oyó de nuevo al otro lado.
- ¿Mauricio?, ¿qué Mauricio?
- Mauricio…Mauricín…

En aquel momento…Paloma sintió que su viejo corazón se paraba de golpe...

(continuará…)

Un día cualquiera no sabes qué hora es...

2009-10-23T15:43:00.001-05:00

He tenido que madrugar. A las 4:15 am ha sonado mi teléfono / despertador. Yo ya tenía un ojo semiabierto (de los de la cara, no sean malpensados). He pagado la cuenta de mi hotel y un taxi desvencijado me ha llevado a la estación de autobuses.

La estación de autobuses de Tufesa en Navojoa es como un consultorio médico rural; unas cuantas sillas de linaje heterogéneo dispuestas como si las hubiera lanzado desde el aire un avión de ayuda humanitaria en una sala de unos 30 metros cuadrados con menos detalles que un diseño de Ágata Ruiz de la Prada (parafraseando al ínclito Chiquito de la Calzada)

Hoy el autobús ha sido puntual. La idea era llegar a Los Mochis a las 8:10 de la mañana hora local. Y así ha sido…allí de nuevo, otro taxi al aeropuerto. En este caso, estaba identificado como “ecotaxi”. Por muchas vueltas que le di, por mucho que intenté indagar en el trayecto de 20 minutos que realicé en su interior, creo que la única razón para llamarlo “eco”, es que estaba pintado de verde…(no tenía cinturones de seguridad y era un modelo años ochenta en cuya construcción dudo que se emplearan técnicas muy enfocadas en la reducción de las emisiones).

Ya hacía rato que había amanecido pero, bajo esa luz todavía oblicua de la mañana, el paisaje que rodea el aeropuerto me resultó especialmente atrayente. Estamos en época de ciclones y la gran llanura semidesértica que se abría ante mis ojos estaba salpicada por manchas acuosas de un dramático azul grisáceo formadas por el agua acumulada en las lluvias de los últimos días. Al fondo, una cadena montañosa, borrosa por el efecto de la refracción dominaba la escena recordando a uno de esos paisajes de Ansel Adams.

He pagado 170 pesos al taxista al que, como siempre, se le habían “agotado” los recibos y he entrado en el aeropuerto para facturar mi equipaje.

Después he pasado al baño para supervisar mi aspecto. Me he mirado al espejo. Tengo el pelo demasiado largo, los ojos demasiado hinchados, el cuello dolorido... He decidido, que me voy a dejar crecer la barba. También voy a seguir dejándome caer el pelo (casi todo en la vida es cuestión de actitud). Si me pongo chulo, incluso voy a tirarlo yo mismo!

Esta noche dormiré en Regina (Canadá). Emocionantes aventuras están aguardándome tras una mesa de negociación en nuestras oficinas centrales.

P.D. Queridos lectores. Soy consciente de que ustedes son pocos, delicados, vulnerables, en peligro de extinción (como los votantes de Izquierda Unida) y además los trato mal con mis textos que son más terapéuticos que interesantes pero…no puedo prometerles que voy a cambiar. Lo siento.

Historias de Taxi (n)

2009-10-19T21:55:00.002-05:00

Me subí a un taxi en Manuel Acuña. Como casi siempre, el conductor no puso el taxímetro así que le pregunté que cuanto era hasta Chapultepec. Me dijo que 60 y le dije que me parecía un poco caro…pero que tirara…

- De donde eres?- me preguntó..
- De España – respondí…
- Ah! De qué parte?
- De Coruña…
- (silencio)
- Donde juega Andrés Guardado – le sugerí a modo de pista…
- Ah, si…y…cuánto tarda el avión a España?
- Pues…12 horas para venir y 10 horas y media para ir…
- Ah…y…eso por qué?
- Pues…bueno, a mi me lo explicó una vez una azafata, así que tendré que creérmelo. Al parecer se debe a los vientos predominantes en el atlántico…yo creía que era, debido al movimiento de la Tierra..pero parece ser que no..que no es debido a eso..
- La Tierra? Pero…la tierra no se mueve….
- (mirándole a los ojos para ver si me estaba tomando el pelo)…si hombre, la tierra se mueve….si pudieras quedarte suspendido en el aire una hora…verías como se mueve…lo que ahora está aquí al lado, en una hora está bastante más lejos….
- No! Hombre…cómo se va a mover? Yo no veo que los árboles se muevan…
- No, claro. Los árboles no se mueven…imagínate una pelota de basket que tiene un adhesivo...si tu la giras, la pelota gira, pero el adhesivo no..pues el adhesivo el como el árbol…me explico? Por eso, como el sol está fijo se produce el día y la noche…
- Ah…es por eso?
- (de nuevo miro a su cara buscando una hipotética sonrisa burlona…pero nada)
- Si, el sol es como un foco que estuviera alumbrando a un balón girando…hay zonas del balón que están oscuras (noche) y zonas del balón que están claras (dia)
- Ahhhh…y entonces…por qué en unos lugares hay más luz que en otros??
- Bueno, eso tiene que ver con el eje inclinado de la tierra.
- El eje inclinado?
- Si, cuando la tierra está aquí (simulando dos astros con mis puños)…el sol da más por el hemisferio norte, y en el lado opuesto, da más al hemisferio sur…por eso cuando aquí es verano, en Argentina, por ejemplo , es invierno…
- Ahhh….
- Oye… y tu..cuántos años tienes?
- Tengo 34.
- Y…estás casado?
- Pues no…
- Ummm…pues entonces ya vas a tener nietos directamente….
- Por favor, déjeme aquí. Aquí tiene sus 60 pesos.

Hablando de astronomía...

Resurreción

2009-10-16T19:59:00.003-05:00

Hay una cosa interesante en el hecho de escribir un blog. Bueno, en realidad, hay varias cosas interesantes....una es que me mantengo en contacto con la gente que me conoce y mis amigos (aquellos que me leen). Otra, es que acaba siendo un diario de tu vida y cuando lo relees, revives lo pasado: lo bueno, lo disfrutas...lo malo, ya no te duele...

Así que, este blog queda oficialmente resucitado!

Estados de ánimo

2009-09-27T10:10:00.002-05:00

Madrugó mucho. Tenía ansias de vivir. No sabía exactamente por qué. Había días en que quería dar respingos, correr, quemar calorías. Otros en los que simplemente deseaba dejar el tiempo pasar allá afuera, en el mundo exterior cuyos límites comenzaban más allá de su edredón.

Su alegría vital emanaba por los poros de su piel, por sus orejas, por sus pezones, por su uretra…por todo orificio natural de su cuerpo. No sabía de donde salía exactamente y lo único que le preocupaba era que aquel fluido vital se acabara, como ya había ocurrido en tantas otras ocasiones.

Todo el día fue un torbellino. Repartió sonrisas, elaboró ingeniosas sentencias, provocó carcajadas, realizó importantes progresos en su trabajo. Y seguía sintiéndose bien, vaciándose por completo en un mundo del que, ahora si, se sentía parte.

Por la noche llegó a su casa.

Todo cambió. Se oscureció. Escudriñaba sus sentidos buscando más positivismo, más energía, más fuerza…pero todo aquello se había agotado. No encontraba motivos para la alegría, para acostarse conservando su ilusión intacta, para ver salir el sol de nuevo a la mañana siguiente. Ya no tuvo fuerzas para levantarse y se quedó allí,inmóvil, tumbado en la cama, sin comer, sin beber e intentando adivinar quien habría inventado aquel macabro juego. No obtuvo respuesta.

Cuando, unos días después, su corazón estaba a punto de dejar de latir, se preguntó si tras la luz blanca al final de aquel túnel encontraría al responsable de sus estados de ánimo. Quizá entonces lo entendería todo.

Misery

2009-09-27T01:54:00.002-05:00

Tengo una sensación extraña. Es una sensación de desamparo, de abandono. Soledad mezclada con actividad frenética en proporciones que varían según el momento; de aislamiento en medio de mucha gente. Es fácil sentirse así en Cancún. En un lugar en el que el visitante es una billetera con extremidades pero, en mi caso, esta sensación se ve agravada estos días por el desarraigo.

Escucho un tema de Soul Asylum (Runaway train) y me siento transportado a un día lluvioso en Seattle; camisas de franela, melodías decrépitas aunque pegadizas. No hay porvenir. Nos llamaban la generación X. Una generación sin nombre que se regodeaba en su propia depresión y vestía ropas amplias que maquillaban la lozanía de adolescentes adoradores de la marihuana y de las biografías de suicidas juveniles.

Al final, hasta la generación X acabó como todas las demás. Hipotecada y entrando en la rueda. Ni la rebeldía, ni el desánimo, ni el romanticismo, nos libra de ser aplastados por los dientes de la rueda social y parece que, únicamente los pocos que logran escapar alcanzan la felicidad.

Es extraño sentirse en Seattle estando en Cancún. Es incoherente sentirse solo en medio de la gente. Es estúpido seguir lamentándose.

I´m so in love with you

2009-08-25T07:53:00.001-05:00

...wether it is RIGHT or is WRONG
I´m too WEAK to be STRONG

Shakira, pero...¿qué te han hecho hija mía?

2009-08-23T23:49:00.000-05:00

A ver, puede que me haya quedado un poco anticuado… que ya no pueda ponerme pantalones de pitillo y tenga pelos en lugares que no sabía ni que existían en mi cuerpo pero…no lo entiendo. ¿Qué le han hecho a la pobre Shakira?

¿Esta chica es colombiana o tirolesa? ¿Quién le dijo que el baile del Robocop de Chiquilicuatre es sexy? ¿Por qué no le da alguien unas clases de dicción? ¿Quién le ha diseñado las mallas de mercadillo?

No se…este superéxito a mi me parece el resultado de un experimento genético mezclando el ADN de Enrique y Ana con los Bonnie M de los tiempos chungos pero seguro que nos bombardean en la radio a todas horas…(menos mal que existe el podcast)

La chica del perro

2009-08-22T21:24:00.001-05:00

Pasaba cada día ante mi kiosco por el paseo marítimo acompañada de su mascota. Poco a poco llegó a ser el único elemento dinámico de un paisaje conformado por las espumosas olas del Atlántico al fondo, la hierba brillante del jardín en primer plano y las farolas rojas que escoltan a la Torre de Hércules.

Aquella tarde de finales de mayo, aún no se por qué, me quedé paralizado. Era como si ella, al igual que el jardín que tenía a mis pies, hubiera florecido. Sus ojos eran más grandes, sus facciones más dulces, su caminar más armonioso.

Me quedé pensando en ella todo el día, toda la noche y la mañana del día siguiente.

Esta vez la llamaría. Esta vez la haría salir de aquel cuadro para poder hablar con ella y conocerla. Esta vez sería diferente…y de veras que lo fue.

Llegó a la hora prevista, pero de la mano de quién, seguramente, le había dado aquel brillo tan especial a su mirada.

Recibes Cartas

2009-08-22T11:43:00.000-05:00

Hoy me ha dado por escribir postales y me he propuesto mantener esa costumbre que perdí hace demasiados años a favor de las nuevas tecnologías.
Es una tontería, pero escribir estas cartas me ha provocado cierta emoción contenida imaginando que, quizá a quien las reciba también les pueda remover algo dentro y puede que hasta esboce una sonrisa.

Creo que retomaré esta costumbre de cuando, sin duda, era mejor persona y sabía mucho menos de la vida.
P.D. Escribir postales me ha servido para constatar lo mucho que ha degenerado mi caligrafía

Gente

2009-08-16T11:56:00.000-05:00

Gente, que se despierta cuando aún es de noche
y cocina cuando cae el sol.
Gente que acompaña gente en hospitales, parques…
Gente que despide o que recibe gente en los andenes.
Gente que va de frente y que no esquiva tu mirada
Y que percibe en el viento cómo será el verano,
Cómo será el invierno

Dos, tres horas para disfrutarte
Y dos de cada días para darte
un pasaje en la más bella historia de amor.

Dos, tres horas para contemplarte
Y dos de cada siete días para darte.
Me acomodo en un rincón de tu corazón

Gente que pide por la gente en los altares,
en las romerías.
Gente que da la vida
Que infunde fe
Que crece y que merece paz

Gente que se funde en un abrazo en el horror
Y que comparte el oleaje de su alma
Gente que nos renueva la pequeña esperanza de un día
Vivir en paz.

Dos, tres horas para disfrutarte
Y dos de cada días para darte
un pasaje en la más bella historia de amor.

Dos, tres horas para contemplarte
Y dos de cada siete días para darte.
Me acomodo en un rincón de mi corazón

Para vivir así, en miradas transpartentes.
Recibir su luz definitivamente
Lunes van pasando,
Pero aquella luz
Nos sigue iluminando.

Qué fresca es la sombra que ofrecen.
Que límpia el agua dulce de su mirada
Es por ti que empiezo un nuevo día
Hay ángeles entre nosotros.

Dos, tres horas para disfrutarte
Y dos de cada días para darte
un pasaje en la más bella historia de amor.

Gente, que se despierta cuando aún es de noche
y cocina cuando cae el sol.
Gente que acompaña gente en hospitales, parques…
Gente que despide o que recibe gente en los andenes.
Gente que va de frente y que no esquiva tu mirada
Y que percibe en el viento cómo será el verano,
Cómo será el invierno

Dos, tres horas para disfrutarte
Y dos de cada días para darte
un pasaje en la más bella historia de amor.

Dos, tres horas para contemplarte
Y dos de cada siete días para darte.
Me acomodo en un rincón de tu corazón

Gente que pide por la gente en los altares,
en las romerías.
Gente que da la vida
Que infunde fe
Que crece y que merece paz

Gente que se funde en un abrazo en el horror
Y que comparte el oleaje de su alma
Gente que nos renueva la pequeña esperanza de un día
Vivir en paz.

Dos, tres horas para disfrutarte
Y dos de cada días para darte
un pasaje en la más bella historia de amor.

Dos, tres horas para contemplarte
Y dos de cada siete días para darte.
Me acomodo en un rincón de mi corazón

Para vivir así, en miradas transpartentes.
Recibir su luz definitivamente
Lunes van pasando,
Pero aquella luz
Nos sigue iluminando.

Qué fresca es la sombra que ofrecen.
Que límpia el agua dulce de su mirada
Es por ti que empiezo un nuevo día
Hay ángeles entre nosotros.

Dos, tres horas para disfrutarte
Y dos de cada días para darte
un pasaje en la más bella historia de amor.

Amigos de Oxxo

2009-08-15T15:56:00.000-05:00

Estación de autobuses de Ciudad Obregón (Sonora). Territorio yaqui. La temperatura ambiental es de unos 43º a la sombra y ni el aire ardiente ni la elevada humedad relativa son capaces de impedir este incesante vaivén de autobuses y gentes que entran y salen de este hormiguero.

Ayer mismo estuve en esta misma ciudad. A sólo unos metros de aquí. Mientras esperábamos a que un procliente llegara a su oficina nos metimos en un Oxxo para rehidratarnos un poco y hacer tiempo. Estábamos sentados de cara al escaparate observando de forma bastante desinteresada la actividad cotidiana de la gasolinera de en frente cuando un señor de avanzada edad (más tarde supimos que eran 81 años de humanidad los que nos contemplaban tras sus derrotados párpados) interfirió en nuestra insípida conversación con un contundente:

“Han cargado gasolina en esta gasolinera? Está todo nuevecito. Prueben y verán la diferencia”

A lo que yo contesté con un poco diplomático:

“No será suya, ¿verdad?”

El viejito negó con la cabeza. Pertenecía a unos familiares suyos que, al parecer, la habían comprado recientemente. Nadie quería comprarla porque a pocos metros se localiza la “Estación de Servicio Rivera”, que por lo que el hombre nos contó había hecho quebrar sistemáticamente a cuantos negocios expendedores de combustibles hidrocarburos se habían situado en sus proximidades.

Entonces nos explicó, con sus ojos vivarachos enterrados en su cara arrugada que su negocio era de bombas a presión, generadores, cortacéspedes y similares; que él era de origen libanés, que su abuelo había llegado a México por Veracruz y que tras una breve estancia de a penas 3 años en aquella ciudad a orillas del Atlántico, se había ido después a vivir a Cananea, zona de acción en aquellos inicios del siglo veinte debido al inicio del negocio de las minas. Destripamos el significado etimológico de las palabras de origen árabe en castellano, hablamos de las bondades del vino y del whisky escocés:

“Cuando estoy solo, me tomo dos copas de güisqui por la noche. Si hay algún amigo, me tomo 3”.

Después nos invitó a su negocio y nos presentó a su hijo que tenía la asombrosa capacidad de hacer los cálculos técnicos para cualquier bomba. Hablamos de cerdos, de Canadá, del Líbano, de sus bisnietas y de un nieto al que le diagnosticaron leucemia hacía un mes y que, aparentemente evoluciona favorablemente.

Nos despedimos. Intercambiamos tarjetas y nos fuimos a nuestra cita.

Cuando salimos de la cita, lo vimos de nuevo. Sentado en el mismo lugar del Oxxo donde lo habiamos visto por primera vez; esperando tal vez a ese amigo con el que tomarse la tercera copa de whisky.

Ya son las cuatro y media. Mi autobús está a punto de salir. Hago cola. Me dan un Sprite y sándwich. Va a ser un viaje de 14 horas…Amaneceré a 1.200 kilómetros de aquí.

La Dulce Vida

2009-08-09T21:57:00.000-05:00

La dulce vida habla de nuestra generación. La generación de los que vivimos en la treintena en los países desarrollados o en capa social de los que no lo son pero que viven como si lo “siriesen”. Habla de la búsqueda de la felicidad. De las muchas herramientas que tenemos para tenerlo todo y de cómo nos las arreglamos para joderla siempre.

Quizá hemos tenido demasiadas opciones. Demasiada libertad. Demasiado dinero. Todo muy fácil. Es así, por más que nos quejemos… como si tuviéramos hambre y nos pusieran tanta comida delante que finalmente, morimos de inanición porque no nos decidimos, y cuando finalmente lo hacemos, la comida ya está podrida y nos sienta mal.

La protagonista tiene un encanto especial. Es alguien normal. Una maestra de primaria que comparte piso con su mejor amiga. Van pasando sus días. Con conversaciones intrascendentes, con cursos de flamenco los martes a las 6 y media; sus clases de conducción, su relación sentimental incipiente, las incómodas visitas s sus familiares. Los traumas, los personajes que se cruzan en nuestras vidas y en los cuales a penas reparamos. Ella se preocupa de la gente y a veces sufre por ello. Hace viajes a la luna y vuelta subida en sus tacones.

Os recomiendo esta película. Tiene el encanto de describirnos a nosotros mismos y quizá, hacernos reflexionar un poco sobre lo que tenemos, lo que queremos, lo que perdemos y lo que ganamos. La gente que importa y la que no.

Despertares

2009-08-08T23:15:00.001-05:00

En nuestro proyecto de fin de maestría teníamos que medir el crecimiento folicular de las cerdas destetadas. Aquello significaba que vivíamos permanentemente pegados a la granja y que cada 6 horas teníamos que ir a visitar a nuestra queridas cerditas ex madres y medir su reflejo de inmovilidad frente a macho, así como someterlas a una ecografía de imagen y medir el grado de progresión del crecimiento de los primitivos óvulos a punto de la dehiscencia.

Aquella madrugada nos tocaba a Albert y a mi hacer las mediciones. Era una noche muy especial puesto que era la más corta del año. De hecho, cuando nos despertamos para ir a hacer el trabajo nos percatamos de que le faltaba la negritud que una auténtica noche debía de tener. Nos apresuramos. No queríamos perdernos el momento de la salida del sol.

Después cumplir con nuestra labor, subimos a una colina cercana y nos acomodamos para disfrutar el espectáculo. Nunca nos habíamos percatado de los rápido que sale el sol. Estábamos cansados y somnolientos. Malolientes, por qué no decirlo….

Casi en un abrir y cerrar de ojos pasamos de ver los primeros tímidos rayos a divisar la esfera solar en su plenitud en el cielo.

Los campos amarillos de colza brillaban como nunca y nosotros, testigos de aquel despertar a la vida en el norte de Escocia, no nos dijimos nada, aunque sabíamos que jamás lo olvidaríamos.

Definiendo Holanda / Describiendo México

2009-08-06T17:25:00.002-05:00

Uno, que se piensa "viajado", pretende buscar definiciones para los lugares y listas de cualidades y defectos sobre la gente que los habita (estos lugares, se entiende).
En su atrevida ignorancia, intenta generalizar (pero dejando claro que sabe que no se puede) asi como creer comprende a sus interlocutores, a sus vecinos y sus compañeros de trabajo. ¿Cómo son los españoles? ¿Cómo los suecos?

Hasta ahora, pocas conclusiones he podido lograr pero hay dos definiciones de Holanda y México que son contrapuestas, y me atrevo a decir que totalmente ciertas y atinadas:

"Holanda es un pais terminado" (todo esta pintado, hasta el último adoquín perfectamente colocado, las hojas de los árboles dispuestas de manera armónica y los poneys de los jardines están inmóviles para no romper la estética. Hasta las bicicletas de quinta mano tienen un toque romántico)

"México es un páis sin pavimentar" (para lo bueno y para lo malo). Esta última definición ha sido tomada (sin su permiso) del blog de Geisha.

Salud!

Déjame Entrar!

2009-08-05T19:33:00.002-05:00

"Déjame entrar" es una inquietante película de vampiros. Una nueva vuelta de tuerca a un tema más que trillado pero que no deja de remover nuestros miedos más profundos.

Los protagonistas son dos niños, un níveo sueco de piel translúcida y una niña de edad incierta de profundos ojos azules, que establecen una peculiar relación basada en el aislamiento que por distintas razones, ambos sufren. Nada de lo que hayan visto hasta ahora se parece a esta historia. Bien contada y con sentido, nos hace entender que quizá, si el ambiente nos empuja, todos pudiéramos ser hematófagos en potencia (yo de momento, ya le doy fuerte a la morcilla)

Una peli muy recomendable de la cual yo extraigo una conclusión:

“nunca se fíen de los niños…son muy monos, pero de repente, un día crecen y se convierten en cosas terribles…vampiros o incluso directores generales!”

Desde La Chaquetina Terrorífica les enviamos un consejo: Vigilen a su prole!

De sexoservidoras, miniluchadores y otros asuntos sórdidos...

2009-07-31T19:56:00.002-05:00

Parece que acaban de detener a una “sexoservidora” (termino extraído literalmente de la radio mexicana) acusada de asesinar a dos “miniluchadores” (tampoco me lo invento…se conoce así a los participantes en lucha libre que no han llegado a la talla de un adulto a la edad de este) hace unos meses en el D.F.

La verdad, no sé qué es más sorprendente de todo este asunto:

que existan “miniluchadores”
que alguien se inventara la lucha libre,
que siga existiendo la lucha libre,
que estos dos personajes haya sido asesinados por una “sexoservidora”,
o que la sexoservidora tuviera 65 años…

El destino tiene estas cosas…un día eres un mini luchador pavoneándote en el pico de la pirámide de la fama y al siguiente, eres un fiambre embutido en una habitación de hotel de el D.F.

Descansen en paz Espectrito Junior y La Parkita.

Modas musicales

2009-07-21T00:11:00.007-05:00

Recuerdo que, en mi tardía adolescencia y etapa preuniversitaria se pusieron de moda los cantautores coñazos. Proclive como soy yo a la sensiblería fácil y al pseudointelectualismo recalcitrante caí presa mentalmente inerme de pesonajillos como Pedro Guerra, Ismael Serrano o el mismísimo y ajado Luis Eduardo Aute (en versión revival, of course).

Parece que las discográficas multinacionales, tan carentes de imaginación y tan quejumbrosas, siguen teniendo el síndrome del medicamento genérico. Es decir, la compulsiva y patológica tendencia a la repetición del producto que ha tenido un grado razonable de éxito. Pues bien, si en mi época hormonalmente activa llegaron a la cumbre los autores coñazo de guitarra española y chaqueta de pana patológicamente influenciados por Milanés y Rodríguez, ahora les toca el turno a las niñas de aspecto y voz infantiloide con melodías de banda sonora de película ganadoras del festibal Sundance. Veamos algunos ejemplos.

Ejemplo A: Rusian Red.

Yo creo que a esta chica la tuvo que descubrir un productor ejecutivo que estaba buscándose a si mismo en el lejano oeste americano, mientras tocaba este decadente folk a la sombra de un roble y con el rabillo del ojo, vigilaba las vacas de tu tío Harry que estaba dilapidando sus últimos ahorros en algún cutre y ajado espectáculo de streap teasse en un local al borde de la carretera.
Bueno, lo único que digo es que a la niña esta le faltan pilas...

Ejemplo B: Ondina.

Se encarama a los árboles tan bien como canta (y viceversa). Demuestra con ello que aún no sobrepasa la treintena. Una buena producción por parte de Javier Limón, uno de los tipos más brillantes y desconocidos que tenemos en este país y que al parecer experimenta con sus amigos músicos en largas noches de ginebra (o similares) en su estudio madrileño de donde salen cosas como esta.
En fin, ciertas dosis de originalidad pero tampoco hemos descubierto “la patata” con Ondina (I´m afraid). Lo que si es cierto, es que igual que en el caso anterior, esta chica es capaz de cantar y transmitir en directo, lo cual, en los tiempos que corren no es moco de pavo. Para muestra, un botón.

Ejemplo C: Zahara:

Personalmente es la que mejor me cae y creo que, la que más aporta desde el punto de vista musical. Su padre toca música renacentista….en serio, se disfraza y todo!

Bueno, a esta no la voy a criticar por que me parece que tiene mérito. Os dejo con “Chica Pop” en acústico….

No está mal, verdad?

Ejemplo D: Annie B Sweet

PERO...NO ES LA MISMA QUE LA PRIMERA?? (parece que no, la clonación tiene estas cosas!)

La historia se repite, cuando quemen a estas pobres mujeres (quizá a una de las tres le auguro un segundo disco (como mucho)), volverán a las bandas de rock rebelde que piensan en la vida siempre es la misma mierda, a los tecnoboleros o quizá a los gritos de pastor llamando a sus ovejas musicalizados y remasterizados (of course).

A cuidarse. Es lo que nos toca ya que nadie cuida de nosotros.

Cuando los elefantes sueñan (con música)

2009-07-06T23:47:00.000-05:00

Yo si sé que los elefantes sueñan con música…allí, dentro de sus enormes cabezas suenan sinfonías reproducidas por grandes orquestas, minuetos de guitarra clásica, sones cubanos, tambores africanos, ritmos dulces de música brasileña de la que hay que escuchar tumbado en una hamaca y rodeado por exuberante vegetación tropical… los elefantes también sueñan con pasto verde, con agua en abundancia, con revolcarse en el barro fresco de las charcas y someterse a la higiene de blancos pájaros portando afilados picos. Sueñan con explosiones de vida en época de lluvia, con parajes inexplorados por el ser humano, sin carreteras, sin humo, sin prisas, sin horarios, donde lo importante es el caminar…

Como los elefantes, yo también tengo mis sueños.

P.D. “Cuando los elefantes sueñan” es un programa de relajante música de buen gusto hecho para soñadores (En RNE).

No more lonely nights

2009-06-20T07:58:00.001-05:00

Every time....

2009-06-16T22:50:00.000-05:00

If you don´t know me by now...

2009-06-09T22:46:00.000-05:00

Iba a primero de BUP y la hermana de David, Patricia, tenía el album que contenía esta canción...considero este disco mi primera aproximación a la música de calidad...hay veces que en las canciones son perversamente descriptivas, no?

La Tierra

2009-05-30T23:45:00.001-05:00

Cuando ya pensaba que los documentales de naturaleza sólo servían ya, debido a la falta de novedad, para dormir la siesta después de la comida....llegó esto a la cartelera......IMPRESIONANTE.

Es una pena que para "Ángeles y Demonios" hubiera tres salas y para esta obra de arte sólamente una y medio vacía...en fin...

La Catedral de Astorga

2009-05-23T23:00:00.001-05:00

Uno siempre aprecia más todo cuando no lo tiene cerca...

Cabo Vilano

2009-05-23T22:54:00.000-05:00

Siempre he sentido una misteriosa atracción por los faros...supongo que es porque siempre he necesitado uno...

Cosas que no cuadran

2009-04-30T19:48:00.001-05:00

Conociendo la difusibilidad de la influenza, no cuadra que el número de casos sospechosos en el DF haya frenado su progresión de manera tan drástica.

Sabiendo que el peligro real de esta influenza no son los cerdos, sino los seres humanos infectados, no me encaja el nombre de influenza porcina.

Desde luego, no corresponde el grado de alarmismo desplegado y las comparaciones con la celebérrima "spanish flu" de 1918 a la realidad actual. En 1918 no habia antivirales, ni tecnología para desarrollar vacunas (estoy seguro que en menos de 3 meses habrá una vacuna efectiva comercializada de manera masiva), ni siquiera se conocían con exactitud las formas de difusión de las enfermedades infectocontagiosas…¿se sabía lo que era un virus?. Pero claro, se me olvidaba que tranquilizar a la población no "interesa".

No tiene lógica que todos los muertos se hayan producido en México mientras que en otros paises como en España se considere que los cuadros clínicos presentados hayan sido "leves" .

Me resisto a creer que, pese a que lo parece (si lees un períodico o ves la televisión), esto sea el fin del mundo.

Me parece sospechoso que tras declararse más de 120 muertes en México la semana pasada, ahora se hable sólo de 7.

Estoy cansado de la mala información, el sensacionalismo y el asustar a la gente sin motivo. ¿Por qué no se habla de las cosas que tenemos a favor?

a) Se ha controlado la difusión de la enfermedad
b) Hay tratamiento efectivo contra ella.
c) La tecnología de elaboración de vacunas de influenza es algo bien conocido y cada año se elaboran nuevas vacunas para las nueva cepas. ¿Por qué esta debería de ser distinta?

Vivo en México. Soy veterinario especialista en cerdos y me escandaliza ver cómo los medios de comunicación han tratado esta cuestión con pocas dosis de rigor y una borrachera de sensacionalismo.

Recuerdo una de las primeras noticias que pude ver en interenet al respecto:

En letras grandes: "Pandemia de Gripe Porcina"
Debajo del título enorme una foto de unos cuantos cerdos observando atónitos al fotógrafo.
Después de eso, muy pequeñito: "Ninguno de los afectados a estado en contacto directo con cerdos".

El resultado de todo esto:

"El consumo de carne de cerdo ha caído en menos de una semana a menos de la mitad en México.
Los cerdos se acumulan en las granjas. Son seres vivos, no se pueden "acumular" ni almacenar.
Los productores sufren pérdidas millonarias porque "alguien" no hizo bien su trabajo".

Saludos iracundos desde México.

Un bus en la noche

2009-02-24T22:40:00.000-06:00

Últimamente viajo hacia el norte en autobús. Puede que sea impropio de mi cargo, de mi salario, de posición…se lo oculto a mis clientes para que no sepan que soy tan cutre pero el caso es que yo le sigo viendo el lado épico a esta aventura de tomar un transporte público en Guadalajara a las 7 y media de la tarde y llegar a Sonora a las 10 de la mañana haciendo paradas de cinco minutos para “checar” (como dicen los conductores) en Tepic, Mazatlán, Los Mochis, Culiacán y Guamuchil. Son unos 1.100 kilómetros de paz mental en los que puedes pensar, escuchar los programas de radio amontonados en el Ipod o dormir a pierna suelta.

Martín me prestó una cobija (=manta) en la que me enrosco como un gusano de seda, como cuando veía la televisión en las frías tarde de invierno en el piso de la fábrica en la que mi padre trabajaba y en la que, por cierto, no había calefacción. No se la he devuelto (la manta, digo); le he tomado cariño a mi compañera de viaje.

Las películas son odiosas (“Transformers” y “Shrek 3” son algunos de los peliculones que me he “tragado”) y creo que en realidad viajo de noche para no tener presente todo el tiempo lo sucios que están los asientos. Pasamos varios controles durante el trayecto: alguno de migración buscando centroamericanos con destino al paraíso, un par de ellos del ejército queriendo cortar el flujo de drogas hacia el norte y el resto son cercos fitosanitarios en los que el atrofiado funcionario de turno se da una vuelta por el interior del vehículo intentando afanar algo de valor que haya quedado a la vista en alguno de los asientos (teóricamente buscan frutas y verduras que no pueden ser internadas en los estados de Sonora y Sinaloa, pero yo estoy convencido de que si les pones un saco de patatas con una gorra de los New York Yankees en uno de los asientos, le pedirían que se bajara del bus).

Llego a Navojoa cuando el sol de la mañana ya brilla en lo alto. Me estiro en mi asiento; engraso las bisagras en que se están convirtiendo mis rodillas y me pongo en marcha.

Hoy será otro día de trabajo. Esta claro...lo que no te mata te hace más fuerte.

En el jardín

2009-01-16T18:46:00.000-06:00

Es un placer intenso quedarse al sol al medio día en diciembre. Entreabrir los ojos sentado en las escaleras de la casa de mis padres con Coco vigilando a hostigadores fantasmas que merodean el domicilio. Escuchar el rumor de un tractor en la lejanía y dejar pasar el tiempo. Ver cómo la piel se oscurece en tiempo real y desoír deliberadamente los viejos consejos de la abuela. “Ponte una gorra que el sol de diciembre es muy malo”…creo que ni ella misma está de acuerdo con lo que dice, pero es su deber advertirlo y el tuyo como nieto, el desobedecer (al menos hasta que uno deja de considerarse joven).

Un cortacésped suena en la distancia y el rumor del agua del reguero es la banda sonora constante de la escena.

Es un placer intenso disfrutar del tiempo improductivo, de la flojera absoluta, de la sensación de estar en casa, de que nada en el mundo depende de ti y tu dependes enteramente de todo, de que ese sol siga brillando, de que el agua siga corriendo, de que tu abuela te siga regañando.

La Red

2009-01-05T20:47:00.000-06:00

Mientras espero la salida del tren veo por un instante a las personas como nudos. Nudos de historias, unas abiertas, otras cerradas...cuantas más historias abiertas dejas en tu camino, más desilachado pareces, más riesgo de enredarte con los hilos de otras personas con las que te cruzas cada día en la oficina, en el tren, en los servicios de los centros comerciales, en el cine, en la carnicería...con los hilos que todos arrastramos creamos una red en la que, inconscientemente, permanecemos interconectados. Una red efímera en ocasiones y muy persistente otras. A veces se crean lazos y no podemos cortarlos por más que lo intentamos...sólo el tiempo los debilita, la acción de los agentes naturales los erosiona. Si somos fuertes, podemos romperlos antes; si no, serán la lluvia, el hielo, el calor y el frío quienes lo hagan por nosotros pero no hay mal (ni bien) que cien años dure.

Hasta que estire la pata

2009-01-05T20:39:00.000-06:00

Dice Ruth que en los últimos tiempos se ha dado cuenta de muchas cosas. Dice que tiene ganas de vivir y de decirle "te quiero" a la gente que ama. No quiere perder un tren, malgastar una ocasión, dejar de vivir un instante...también dice que quiere seguir pensando esto hasta que estire la pata.

Tiene toda la razón...

El sitio de mi recreo

2008-12-24T06:00:00.000-06:00

Pocas veces he sido tan feliz como después de limpiar la cuadra de los cerdos. Era entretenido esquivar sus curiosos mordiscos en la botas de goma y obligarlos a moverse para poder limpiar justo el lugar en el que estaban acostados. Tras recoger todos sus excrementos y rascar el suelo de hormigón con una pala, lanzarles la paja a puñados y ver cómo la mascaban y se revolcaban felices en ella, se apoderaba de mi una sensación de deber cumplido que pocas veces he vuelto a tener.

Todos tenemos un lugar físico, una sensación, un paisaje natural o emocional que es donde mejor estamos. ¿Cuál el vuestro?

Historias de Trenes

2008-12-21T17:48:00.000-06:00

El perro también paga billete – senteció el gordo revisor de tren.

Inmediatamente hice mi radiografía psicológica del menda en cuestión. Tipo mediocre con uniforme (aunque sea de ferroviario), que no manda en ningún sitio que no sea un vagón, menos popular que una chuleta de cerdo en Irak y con ansias de revancha con la vida y con todo ser sin liquidez que cayera en sus manos.

En este caso, el individuo insolvente era un muchacho joven, como sacado del film “Hacia rutas salvajes” que viajaba con sus pantalones vaqueros tupidos de mierda de aceras de todas España y parte del extranjero.

Vuelvo dentro de un rato…si no tienes el dinero, te bajas en la siguiente estación. (seguramente, el poder ejecutar esto le produciría a nuestro mini Sadam Hussein ferroviario, endorfinas suficientes para sobrevivir unos cuantos días más con la autoestima por las nubes).

Yo observaba la escena desde la distancia. Llevaba unas 28 horas de viaje y mi capacidad de reacción era limitada.

A pesar de todo le pregunté al mochilero, cuánto le faltaba y le solté el euro y medio necesario para completar el billete de su mascota. (Así, sin avales ni garantías adicionales, sin estudio de nómina…por la filosa. ¡Es que cuando me pongo generoso¡)

Después me senté en el asiento 203 del vagón 3 del regional Madrid-León y observé a mi nuevo amigo y a su mascota.

Posiblemente yo tenía unos cuantos “euros y medio” más que él pero no tan buena compañía de viaje.

De ferias y convenciones...

2008-11-29T16:35:00.000-06:00

Este fin de semana me ha tocado estar en la Expo Pecuaria de La Piedad, Michoacán.

Por si fuera poco el castigo divino de evitar que los niños te roben los folletos y regalos publicitarios, intentar comunicarte con tus clientes por encima de los decibelios de mariachis, bandas y equipos de megafonía sonando todos al mismo tiempo y atender a estudiantes, curiosos y vendedores (que a su vez venden al vendedor que en este caso soy yo), me ha tocado estrecharle la mano al Señor Gobernador del Estado que según las malas lenguas había pasado una “mala noche” y explicarle algo que yo no quería decirle, ni él tenía las mínimas ganas de escuchar ante el séquito de periodistas, pelotas y guardaespaldas que le rodeaba.

En cualquier caso, estas cosas siempre deparan sorpresas agradables. Para ejemplo un botón:

Yo:
- Hola, ¿le puedo ayudar en algo?

El otro:
- Pues, no mucho, estamos en tiempos difíciles y estoy pensando en abandonar el negocio.
Yo
- Bueno hombre, pero tiene que arreglarse en el breve plazo….no puede durar mucho más.
El otro:
- Si, llevo muchos años en esto, y la verdad es que nunca le había bajado nada al negocio…
Yo:
- Ah ¿si? Y cuantas hembras tiene ahora entonces?

El otro:
- Unas diez…

Yo (para mí):

-(Unas 10….seguro que exagera en un 20%!!)

(Para lo neófitos en las cuestiones porcinas, tener 10 hembras (menos el 20%) y considerarse ganadero de cerdos es como ser portero de discoteca y poner en tu tarjeta de trabajas como “door manager”. )

De menos...

2008-11-26T21:22:00.000-06:00

Esto es muy bueno....

2008-11-23T12:29:00.000-06:00

Pues lo dicho, putos lectores de mierda...a tomar por culo todos.

So happy...so sad

2008-11-21T23:38:00.000-06:00

Cuando al marcharse recogió sus cosas sólo se dejó una caja de cereales enriquecidos en fibra en la despensa. Cada día como un puñado, y mientras lo hago pienso que ojala volviera antes de que se terminen...

Y sin embargo…hay que mantener la alegría. No hay nada peor que ser un coñazo de persona!

Local Hero

2008-11-20T23:32:00.000-06:00

Mac llega a su apartamento de soltero en medio de la gran ciudad. Allí, nadie le espera.
De su estancia en aquel diminuto pueblo pesquero, sólo guarda algunas conchas en los bolsillos de su gabardina. Las va depositando poco a poco en la meseta de su cocina y los aromas del mar de Escocia traen a su mente de golpe todo lo bueno del mágico lugar en el que ha pasado las últimas semanas. Instintivamente mira hacia la ventana y le es imposible no comparar ese cielo metálico con las auroras boreales de las fué testigo sólo unos días antes; el ruido de la ciudad, con la quietud del murmullo del mar; el anonimato urbano con la humanidad del pequeño pueblo escocés lleno de excéntricos personajes en los que él acabo siendo todo un héroe.

Local Hero es una película muy recomendable, sin duda. Me gustó tanto en su momento, que me da miedo volver a verla para que su recuerdo no se modifique en mi memoria.

De tarántulas y serpientes de cascabel....

2008-11-19T20:11:00.000-06:00

Para que veáis lo peligroso que es mi trabajo....

Esto es mi mano sujetando una tarántula con la ayuda inestimable de una botella de cocacola rota que encontré por allí....

Y esto, no es un documental del National Geographic, no....es uno de mis paseítos por la campiña Sonorense....no se ve muy bien pero os aseguro que en el mismo plano hay una tarántula y una serpiente de cascabel...y además, no son de goma!

Take a walk on the wild side...

El Vampiro Fronterizo

2008-11-18T22:33:00.000-06:00

Esta claro que en este pinche mundo globalizado hay que saber idiomas...

Seguimos Perruceando....

2008-11-17T12:03:00.001-06:00

Amiguitos míos… el aburrimiento es letal.

Hoy es día festivo aquí en México (el primero que me toca vivir como residente en este cálido país) y me he levantado pronto. He trabajado intensamente. Cualquier excusa es buena para no darle un pase de escoba y fregona (o trapeador, como dicen por aquí) a mi casa pero después de 5 horas de trabajo y el rumor continuo de los coches que pasean a sus ociosos ocupantes por esta bella ciudad, me he dado cuartelillo a mi mismo y me he puesto a leer los periódicos online. He descubierto que no soy el único aburrido muermazo en este planeta. No señor, los periodistas también se aburren y de hecho se aburren mucho. ¿Por qué lo digo?

Bueno, parece que en uno de los discursos de Obama (quien al parecer es la cura para todo, incluido el hambre en África,las almorranas, la alopecia y el cáncer de próstata), señaló que si ganaba las elecciones les compraría a sus hijas un perrito para entrar con el de la patita en la Casa Blanca allá por Enero del año que viene. Como digo, no falta gente ociosa (como un servidor) y ya se están haciendo todo tipo de cábalas sobre los nombres, razas, orígenes y nivel educativo la nueva mascota presidencial.

En cuanto a los nombres, hay sugerencias curiosas como el de «Bark Obama» o incluso cambiándole el sexo (por qué razón tendría que ser macho) llamarlo «Sarah», en clara alusión a la perrilla de Alaska contrincante acérrima que hace poco tiempo en una pataleta “fascistoide” llamó imbéciles a los asesores de McCain (afortunadamente, no llevaba su rifle a mano…).

En cuanto a las razas y procedencia, también se hacen apuestas. Dado el discurso “pseudocomunista” (entiéndase este término en el contexto estadounidense) hay organizaciones como PETA (nombre sospechoso, ¿no?) que han recogido ya más de 50.000 firmas para que Obama rescate a un perro de algún centro de animales. Por su parte, un refugio canino español, ha ofrecido también a Happy (seguro que se llamaba Rayo y lo rebautizaron para que no diera el cante en Washington), uno de los huéspedes de sus instalaciones para ser ofrecido al nuevo presidente. Aquí tenemos a nuestro candidato nacional:

Pero la historia, lejos de acabar aquí, se complica sobremanera puesto que una de las descendientes de Barak es alérgica al pelo de los animales. Es por esto, que las razas que comienzan a postularse son razas alopécicas. El más firme candidato a ocupar la plaza de perro hipoalergénico es un ejemplar de la Raza Perro Peruano sin Pelo, que sea dicho de paso también, tiene tendencia a perder sus dientes desde muy temprana edad. Este perruzo era muy popular entre los Incas y al parecer cumple los dos requisitos necesarios. No producirá alergia en la pequeña Obama y además, “no es de raza” (es curioso, pero yo diría que esta es una raza también…se ve que Perú no es nadie de peso en el Comité Cinológico Internacional!).

En la Chaquetinaporsirefresca también tenemos a nuestro candidato:

Guau! Qué belleza!!!

Julián Muñoz...

2008-11-13T23:37:00.000-06:00

Por supuesto, esta causa es extensible a todos los parásitos chupópteros que pululan en este mundo podrido de la televisión...pero muy en especial a estos adictos al pelotazo, vagos y maleantes. Todos os tenéis que levantar cada día muy prontito por la mañana, y hacer muchas cosas que no os gustan por mucho menos dinero de el que el elemento este va a recibir por HABERNOS ROBADO Y SALIR A CONTARLO. DE VERAS, NO LO VEÁIS!!!!!!!! Tenemos que dar un mensaje a las televisiones sobre estas cosas...cada vez que lo pienso, me hierve la sangre (y eso que creía que tenía horchata en las venas!)

Soy un mal pensado...

2008-11-13T08:20:00.000-06:00

Me senté con Jorge en la terraza de un café situado en un centro comercial en un área de oficinas de Bogotá. Prácticamente, en frente de la embajada de Canadá; lugar en el que teníamos cita con el agregado Agrícola a las cuatro de la tarde.
Jorge se fué al baño y me dejó encargado un capuccino con Bayleys (o como se escriba). Por no pensar demasiado (soy así) decidí pedir lo mismo que él.

Estaba yo allí tan tranquilo, cuando se acercó un camarero generoso en carnes y en sonrisa y, ni corto ni perezoso me soltó aquello de:

"Qué le provoca?"

Estaba a punto de decirle que "me provocaba" casi todo excepto los hombres y las tetas operadas y que se olvidara de cualquier "affaire sexual" conmigo, cuando un soplo de sentido común llegó a mi pervertida cabeza y supuse que en realidad me estaba preguntando sobre lo que quería que me trajera para tomar.

En fin...con estas cuestiones linguisticas, hay que tener cuidado. Las carga el diablo!

Os dejo con una optimista canción que me levanta el ánimo en los dias grises.

Una inquietante presencia

2008-11-11T08:11:00.000-06:00

Salí del cine con cierta indiferencia. Con la sensación gratificante de haber acabado con aquella interminable tarde de sábado pero un poco decepcionado por el prometedor film “Pasiones Privadas en Lugares Públicos”. Bueno, la peli no está mal...ni bien tampoco. Una profundísima producción gabacha de esas que ahondan en las complejas relaciones humanas de los urbanitas impenitentes; en los miedos, en los complejos, en las extravagancias y miserias que todos tenemos dentro en esta sociedad moderna nihilista que nos aliena de manera irremediable… (jijiji)

Pero bueno, esto realmente no es relevante. Unos 25 minutos de caminata a tempo “allegre ma non tropo” (aquella frívola comedia de Colomo de tocadores de trompa (y me refiero al instrumento musical)) separan el Centro Magno de mi humilde y desordenada morada.

Tenía hambre. Como de costumbre, y desoyendo los consejos de los médicos y de todos aquellos que me quieren, no había comido nada al medio día y ya eran casi las 9 de la noche. Pasé por un OXXO a hacer avituallamiento de comida basura camuflada de healthy y seguí caminando. El sándwich no tardó más de 2 minutos en ser engullido. Le siguió la barrita energética que me daba mi dosis de azúcares simples para acabar con la terrible sensación de “meapetecealgodulce”, para terminar con un desconocido brebaje con aroma a manzana reineta plastificada.

A la altura de la Minerva se me cruzó un chucho de esos que frecuentan las calles; de tipín estilizado a fuerza de pasar hambre y correr para evitar las palizas y los coches. Por un instante, su imagen ocupó mi mente. Un pensamiento fugaz me hizo pensar en el bicho en cuestión y prácticamente de forma inconsciente vi que era una perra y que posiblemente tenía sangre de pastor alemán, labrador, chihuahueño y rata de alcantarilla mezclada en misteriosas proporciones. Una de esos originales seres que constituyen en sí mismos un homenaje a la biodiversidad ante las cuales, la variedad de plantas de todo el amazonas no pasan de colección de estudiante de primero de botánica sin demasiada vocación por su carrera.

El caso es que seguí caminando. Me crucé con un coche de policía. No sé por qué tengo tendencia a pensar que la policía siempre me va a parar y me va a detener por aquella vez que robé unos chicles con cinco o seis años en la tienda de Emérita. Supongo que será el atávico complejo de culpabilidad que don Gildo (el cura que me dio la primera comunión) inculcó en todos nosotros.

Noté que alguien me seguía. No era una presencia humana. El pisar parecía más ligero. Cuando se puso a mi altura supe que era la perra que había visto en la Minerva. Siguieron pasando los minutos, y el animalito me rondaba. Varias hipótesis circularon mi primitivo cerebro; desde la que señalaba que el animalito tenía hambre y buscaba un lugar oscuro para atacarme y devorarme; hasta la que presuponía que dentro de aquel enigmático ser habitaba el alma de alguien que me conoció en otra vida e intentaba comunicarme algo.

Me empecé a poner nervioso. Ya no llevaba nada en las manos por lo que no acaba de entender por qué resultaba atractivo para el bichito en cuestión. Me crucé con bastante gente, pero el can seguía a mi lado. En muchos momentos a mi vera, como si lo llevara atado por una corta correa imaginaria. A unos metros de distancia descubrí ante mí unas bolsas de basura y en cierto sentido, me tranquilicé. Pensé que mi compañera de viaje se quedaría olisqueándolas o quizá rompiendo alguna porque al fin y al cabo, algo comestible tendría que haber allí. Ella se adelantó unos metros. Olfateo los mugrosos plásticos y al pasar a su lado me siguió como si ya, definitivamente, me hubiera adoptado. Aquello ya no podía ser una casualidad. Comencé a repasar mi comportamiento en los últimos minutos para ver si con alguno de mis actos, inconscientemente podría haber establecido ese nexo de unión. (la salchicha que le compré en Dogos Meño pudo tener algo que ver? No creo…lo descarté de inmediato). No, en serio. No le había hecho ni el más mínimo gesto de aproximación o amistad. Me había pasado justo lo que me ocurre con los tipos raritos en los antros nocturnos; se me pegan sin que exista relación causa efecto que lo justifique.

Llegamos a la glorieta que hay delante de la Galería del Calzado. Es una gran glorieta, de tráfico intenso. Por un lado, pensé que el animal tendría la experiencia suficiente como para no ser atropellado. Por otro, que después de aquel obstáculo, sería fácil “quitármelo de encima”.

Crucé la primera carretera y ella me siguió con habilidad. No iba a ser tan fácil quitármela de encima. Sólo quedaba otra calle para llegar a Juan Palomar y Arias. El semáforo estaba verde para los automóviles así que me detuve. Por supuesto, mi “sombra canina” se paró a mi lado y cuando todos los automóviles hubieron pasado, cruzamos los dos en paralelo.

Los últimos 500 metros de mi recorrido fueron aún más íntimos. La perra se colocó a mi derecha, a unos 30 centímetros de mi cuerpo. Me crucé con dos guardias de seguridad privada y les miré con cara de “no es mía”, aunque inmediatamente pensé que no tenía por qué dar explicaciones.

Durante estos últimos metros pensé en diversas posibilidades. ¿Subirla a casa y adoptarla? Si, pero ¿quién iba a cuidarla en mis múltiples viajes?. Pensé que quizá se quedaría en el portal y podría alimentarla todos los días aunque viviera en la calle…

Finalmente, justo antes de llegar a mi casa, hice un quiebro traicionero y ruín y me metí en Farmacias Benavides.

No entró conmigo.

Cuando salí, ya no estaba.

Por un lado, me sentí aliviado. Por otro, pensé que una gran oportunidad había sido desperdiciada.

Y....hablando de perros.....

Qué andarás haciendo ahora...

2008-11-07T22:49:00.000-06:00

Cromatografía

2008-11-06T21:48:00.000-06:00

Una cromatografía es una prueba laboratorial en la que se hace pasar una sustancia de consistencia más o menos fluida sobre otra fase, generalmente sólida o gelificada.
Las moléculas del líquido interactúan con las del gel. Se establecen fuerzas de atracción y repulsión entre ellas. La misma materia móvil se comporta de distinto modo al pasar por dos sustratos de distinta naturaleza. La traza que deja a su paso, y la distancia que llega a recorrer el material licuado es única y característica para cada binomio “gel/líquido”.
De la misma forma, los sentimientos son enigmáticos fluidos que atraviesan nuestras almas a distinta velocidad en función de la naturaleza de estas. Nunca se van del todo, siempre dejan una huella característica e indeleble en nuestro interior que va conformando para bien o para mal lo que acabamos siendo y que, definitivamente, no es fácil de cambiar...

QUE NO!

Nota: El hotel fueron unos 600,000 pesos...pero creo que fué más espectacular pagar 15,000 pesos por 2 capuccinos con Bayleys...

Peludo ya esta en casa!!

2008-11-05T18:44:00.000-06:00

Echad un vistazo a este blog...merece la pena...

http://www.todopormiperro.blogspot.com/

El Peso Colombiano

2008-11-04T14:44:00.000-06:00

Acabo de llegar a Colombia.

Con mi pachorra habitual:

no he mirado el tiempo que hace en Bogotá antes de salir de Guadalajara (mi ignorancia supina me hizo pensar que en Colombia siempre hacía calor) y hace un fresquito que jode),

no tenía la dirección del Hotel en el que me habían hecho la reserva,

no sabía si mis teléfonos funcionarían,

no he cambiado pesos / euros / USD a moneda local,

no miré si hacía falta visado (imaginaba que no, y acerté)

y lo mejor de todo...no había visto el valor del peso Colombiano que viene siendo como tres mil veces inferior al euro...

Se utilizará? No sé. Ahora salgo a comprobarlo!

Supongo que tendré que sacar unos cuanto millones del cajero para pagar el hotel!!

That´s life

2008-11-02T11:49:00.000-06:00

Cuando uno piensa que lo lleva todo más o menos encarrilado, que es mejor persona, que su estabilidad comienza…llega la vida y te pone en tu lugar.

La vida es esa justiciera camuflada que aparece en forma de cliente, policía travestido, secretaria de dirección o mujer que frustra tus esperanzas vitales. No digo que los correctivos vitales sean aleatorios; seguramente cada cosa que sucede tiene una razón de ser y muy posiblemente, merezcamos en mayor o menor grado las cosas que nos ocurren. Esto es algo bueno para recordar siempre o de lo contrario acabaremos pensando, mientras nos miramos al ombligo, que somos objeto de algún maleficio o estamos en el centro de un huracán de acontecimientos negativos que se arremolinan a muchos kilómetros por hora a nuestro alrededor sin que podamos hacer nada para remediarlo.

La mejor definición de pesadumbre, de mercúrica tristeza, la hizo el adicto y adictivo Andrés Calamaro en una de sus canciones de Alta Suciedad (ese disco de brillante producción y alucinógenas letras): “tengo adentro del pecho un hondo presentimiento, como de haberme tragado una bolsa de cemento”.

En este estado de melacólica tristeza e ingenua esperanza queda reinagurada “La Chaquetina por si Refresca”

That's life, that's what all the people say.
Así es la vida, es lo que todo el mundo dice.
You're riding high in April,
En Abril estás de puta madre
Shot down in May
Y hecho una mierda en mayo.
But I know I'm gonna change that tune,
Pero…se que voy a cambiar eso,
When I'm back on top, back on top in June.
Cuando esté de nuevo en lo más alto en Junio.
I said that's life, and as funny as it may seem
Así es la vida, por divertido que parezca,
Some people get their kicks,
Hay gente que disfruta
Stompin' on a dream
Pisoteando un sueño
But I don't let it, let it get me down,
Pero no dejaré que me afecte,
'Cause this fine ol' world it keeps spinning around
Porque este jodido y Viejo mundo, sigue girando.
I've been a puppet, a pauper, a pirate,
He sido un cachorro, un pobre, un pirata,
A poet, a pawn and a king.
un poeta, un peón y un rey.
I've been up and down and over and out
He estado arriba y abajo, adentro y afuera,
And I know one thing:
Y sé una cosa:
Each time I find myself, flat on my face,
Cada vez que me encuentro hundido en la mierda,
I pick myself up and get back in the race.
Me levanto y vuelvo a la carrera
That's life
Así es la vida,
I tell ya, I can't deny it,
Ya te digo, es innegable
I thought of quitting baby,
Pensé en rendirme,
But my heart just ain't gonna buy it.
Pero mi corazón no lo permitirá.
And if I didn't think it was worth one single try,
Y si no pensara que vale la pena el intento
I'd jump right on a big bird and then I'd fly
Saltaría sobre un gran pájaro y volaría
I've been a puppet, a pauper, a pirate,
He sido un cachorro, un pobre, un pirata,
A poet, a pawn and a king.
Un poeta, un peon y un rey.
I've been up and down and over and out
He estado arriba y abajo, adentro y afuera
And I know one thing:
Y se una cosa
Each time I find myself laying flat on my face,
Cada vez que me encuentre hundido en la mierda,
I just pick myself up and get back in the race
Me levanto y vuelvo a la carrera
That's life
Así es la vida
That's life and I can't deny it
Así es la vida y no puedo negarlo
Many times I thought of cutting out
Muchas veces pensé en dejarla
But my heart won't buy it
Pero mi corazón no lo aceptará
But if there's nothing shakin' come this here july
Pero, si no ocurre nada para cuando llegue Julio
I'm gonna roll myself up in a big ball and die
Me enrollaré en una gran pelota y moriré.

2008-06-21T08:39:00.001-05:00

Historias de Taxi (3)

2008-06-04T07:22:00.000-05:00

Últimamente tomo muchos taxis y la verdad es que cada viaje acaba siendo muy enriquecedor. Tengo ejemplos para dar y tomar (desde el taxista que se puso a cantarme canciones de Joselito, el pequeño ruiseñor, hasta aquel que me contó cómo había pasado de "mojado" a Estados Unidos pero que se había vuelto porque todo el dinero del mundo no pagaba aquello y los amigos con los que había ido eran muy borrachos).

Hoy, a las 5 y media de la mañana me he subido a un taxi (al que había llamado la noche anterior) que me estaba esperando puntual en la puerta de mi edificio.

Taxista: Vamos por Manuel Acuña?
Yo: Vale. No te creas que yo controlo mucho. Hace poco que llegué a la ciudad.
Taxista: Si, vamos por aquí. Mira, ahí mismo está la casa del Gobernador del Estado.
Yo: Vaya! Y, ¿ es la residencia oficial? Quiero decir, que no es su residencia particular sino una casa a la que se muda el nuevo gobernador cuando es elegido, ¿no?
Taxista: Así es.
Yo: Osea que vivo en la misma calle que el gobernador y no lo sabía! Bueno, así al menos puedo confiar en que es una zona segura.
Taxista: Bueno, segura y conflictiva también.
Yo: ¿Cómo es eso de "segura" y "conflictiva"?
Taxita: Hace 3 meses, a dos cuadras de donde tu vives, mataron a seis abogados , a una secretaria y a una chica que les vendía celulares a los del bufete y que “pasaba por allí”.
Yo: ……………

Vespaña (2)

2008-06-02T23:26:00.000-05:00

Por Dios!!!!

Si en algo me apreciáis y os queréis a vosotros mismos, leed el post de el 14 de Junio del Blog Vespaña:

http://vespana.blogspot.com/2006_06_01_archive.html

el que se titula "4 Viajeros".....

Tengo que cambiar de vida....

Vespaña

2008-06-02T23:09:00.000-05:00

Sólo un texto claro, conciso, concreto y...por qué no decirlo "telúrico" (si seguís mi consejo, en el algún momento sabréis a qué me refiero). Una recomendación; un regalo; algo que agredeceréis; que os enganchará, os emocionará. Leed de cabo a rabo el siguiente blog:

http://vespana.blogspot.com/

Empezad por el mes de Marzo de 2006 y acabad en diciembre de 2006.

Os reiréis, veréis fotos preciosas, si conocéis alguno de los lugares os veréis identificados. Tengo que hacer algo parecido. Enhorabuena Ander!!!!

Deportes de Riesgo

2008-06-01T10:57:00.001-05:00

Si al nacer te lanzaste desde el claustro materno al vacío haciendo “puenting” con tu cordón umbilical; si eres de los que se arriesgan mezclando la ropa blanca y la de color; si aparcas en zona de minusválidos sin miedo a las represalias de los agentes de la autoridad; si a ti la adrenalina te gusta servida en vaso de tubo... Entonces, te invito a una nueva actividad que sobrepasa todo lo que nunca jamás haya experimentado un ser humano que siga vivo para contarlo. ¿De qué se trata?

Ser peatón en Guadalajara.

Siente el vértigo de los retrovisores de los autobuses acariciando tu cabello; la emoción de cruzar un semáforo en Avenida Vallarta con Juan Palomar y Arias; el chute catecolamínimo de ver a una camioneta acercándose acelerando ante la excitación de poder atropellarte; la indescriptible sensación de respirar el aire plagado de metales pesados en el calor sofocante de mayo mientras los conductores le observan cómodamente desde el interior de sus vehículos perfectamente estacionados en medio del paso de peatones que pretendes cruzar; el amenazante sonido de los motores en el instante inmediatamente anterior a que el semáforo se ponga en verde.

Oferta restringida a Menores de 35 años en buen estado físico. Se requiere pasar test psicotécnico y tener seguro de vida en beneficio de la Mutua de Conductores de Guadalajara.

Definitivamente…esta no es ciudad para peatones!

¿Que la vivienda esta cara? Os quejáis de vicio..Leed, leed.

2008-05-30T06:19:00.000-05:00

Intrigado por la misteriosa desaparición de alimentos de su frigorífico, un japonés se llevó una enorme sorpresa al descubrir a una mujer que vivía en un armario de su casa desde hacía meses.
El hombre, un soltero de 57 años, instaló una cámara de seguridad en su casa, en la localidad de Fukuoka (oeste), para averiguar el motivo de la desaparición de comida de su cocina. Al poco tiempo descubrió en las imágenes a una mujer que se paseaba por su domicilio cuando él estaba ausente. La policía se presentó en la vivienda y, al registrarla, «descubrimos a la mujer instalada en un armario», según ha explicado un portavoz de la policía de Fukuoka.
La mujer, Tatsuko Horikawa, de 58 años, vivía escondida en la parte superior de un armario, apenas lo suficientemente grande para albergar a una persona acostada, donde había instalado un colchón y varias botellas de agua. La mujer «explicó a los investigadores que no tenía donde vivir. Parece que vivió aquí durante un año, aunque no todo el tiempo», declaró el portavoz.
La mujer fue detenida y la policía sospecha que pudo haber instalado escondrijos en los armarios de otras viviendas del barrio.

P.D. Y encima la detienen a la pobre! (a perro flaco, todo se le vuelven pulgas)

La metáfora del Renacuajo.

2008-05-28T20:30:00.000-05:00

Simplificando un tanto mi trabajo puedo decir que a lo que me dedico es "a vender cerdos". Estamos saliendo de una crisis bastante fuerte en este glamuroso sector y, como después de cada crisis, parece que la demanda en nuestros productos va a aumentando. Desafortunadamente, este incremento en la demanda ha coincidido justamente, con un grave problema en nuestro departamento de producción. Por lo tanto, resulta que tenemos pedidos que no podemos vender (después de todo el trabajo comercial realizado).

Las cosas no hay que tomárselas muy a la tremenda así que recordé que aún puede haber casos más dramáticos. Por ejemplo lo que le ocurre a los renacuajos...si, si, a los renacuajos. Tras eclosionar de su huevo, van elongando su cola. Llega un momento en que tienen un potente instrumento cuya relación con su tamaño corporal haría palidecer de envidia al propio Nacho Vidal. Pues bien, justo en el instante en que les empiezan a crecer los brazos...les involuciona la cola.

Si la reencarnación fuera un hecho, sin duda los renacuajos tuvieron que ser muy cabrones en una vida anterior?

Tengo un 74 en la 23 con Lincoln Avenue!

2008-05-25T16:23:00.000-05:00

El otro día estaba yo buscando locales candidatos a ser mi futura oficina en Plaza Bonita. Encontré uno que no estaba nada mal y me puse a hacerle una foto con el móvil para enviársela a mi superior y pedirle opinión al respecto. En esas labores gráficas estaba cuando llegó un guardia de seguridad y me dijo que no podía hacer eso y que destruyera mi obra. Yo le dije que eso era una gilipollez y que no tenía sentido. Él me dijo que sólo cumplia órdenes. Entonces sacó su radio (icono del poder de los guardias de seguridad) y habló con su superior. "Tengo un 74 en el local 24 B". No pude evitar que se me escapara una sonrisa. Lo primero que pensé es si estarían jugando a los barcos y el duendecillo burlón que llevo dentro dijo "agua!". Afortunadamente el tipo no supo a qué me refería. Después ridiculizando al macaco en cuestión y a toda su organización (los Boinas Negras!!!!) pensé si de verdad habría un código para describir a un español haciendo una foto a una oficina con un teléfono móvil. De ser así, eso debía de ser un signo inequívoco de que la sociedad está en coma cerebral (colectivo, se entiende). En fin, que yo persistí en mi rebelde actitud y me opuse a que manipularan mi teléfono móvil. El agente de la ley y el orden volvió a repetir que, o bien borraba la foto o de lo contrario necesitaría mi nombre. No quisé tensar más la cuerda, asi que se lo dí y me marché. Si algo le ocurre a un local en Plaza Bonita (Guadalajara, Jalisco), el primer sospechoso será un tal "Andrés Pajares"! (como si tuviera poco lío el pobre encima!! Tendría que haber dicho que me llamaba "Pitita Ridruejo" (claro que quizá no hubiera colado sin ese tupé tan caracterísitico!)

Me metí en uno de los locales de la plaza, y poco después lo ví pasar. El sabueso me había seguido la pista con su negra trufa canina. Seguramente pensara que yo podía ser una especie de terrorista. Sin duda alguna esto fué lo más emocionante que nos pasó a los dos aquel día....

Que te vaya muy bien...

2008-05-20T08:55:00.000-05:00

No había teléfonos móviles así que, durante todo el mes de julio seguíamos el recorrido de la cosechadora por el monte para saber a qué hora teníamos que estar preparados para subir con nuestro viejo y destartalado tractor Ebro rojo a recoger el centeno. El lapso de tiempo entre la madurez de las espigas y las primeras tormentas de verano era muy corto por lo que se cosechaba casi durante las veinticuatro horas del día. En ocasiones teníamos que ir a las fincas de noche. Siempre sacábamos el remolque a mano aprovechando el desnivel del portal de la casa. Girábamos su lanza para dejarlo orientado en la posición adecuaba. Entonces mi abuelo arrancaba el tractor y atravesaba las puertas grandes del corral marcha atrás dejando sólo un par de dedos de holgura a cada lado de las enormes ruedas. Después, se colocaba ante el remolque y retrocedía con cuidado. Cuando estaba a un par de metros, yo levantaba la lanza con todas mis fuerzas y él se aproximaba cuidadosamente hasta que ambos elementos, tractor y remolque, pudieran conectarse. Entonces, yo me iba corriendo a cerrar las puertas por la que habíamos salido y de un salto me encaramaba al pescante. Atravesábamos el pueblo a toda velocidad. Ascendíamos por la cuesta que hay junto al campo de fútbol y pasábamos junto a la majada y la fuente de la cuesta. Los mastines y careas salían a nuestro paso ladrando y mostrando los dientes de forma furiosa. No importaba. En aquellos momentos éramos invulnerables. Justo con el fin de los ladridos, se acababan también las luces del pueblo. Nos adentrábamos en la oscuridad del campo abierto. En ocasiones, liebres y conejos salían a nuestro paso y quedaban aturdidas por las luces. Entonces, mi excitación aumentaba y me sentía como un reportero del National Geographic en una expedición en medio de la sabanah africana. Al llegar a la finca apagábamos los motores y esperábamos en silencio. Yo me tumbaba en el fondo del remolque y miraba al cielo. Nunca he vuelto a ver un cielo tan bonito. Algunas noches veía tantas estrellas fugaces que se me acababan los deseos. “Un deseo por cada estrella fugaz”; ese era el trato. Ahora se que en realidad no veía tantas estrellas sino que tenía pocos deseos.

A lo lejos se veía el pueblo y se oía la cosechadora acercándose. El ingenio mecánico entraba en la finca y la iluminaba casi por completo. Poco a poco iba digiriendo el cereal, llenando su panza con el grano y dejando hileras paralelas de paja trillada. Al final, lo vomitaba todo en el remolque en el que yo me subía para ir distribuyendo el centeno hacia las esquinas para evitar que rebosara por alguno de los laterales. El grano aún estaba caliente y lleno de insectos que saltaban a mi alrededor.

Hace un par de meses yo estaba en un hospital con mi abuelo. Lo acabábamos de acostar. Lo habían ingresado después de una fuerte crisis de salud y en un par de días yo venía para México. Cuando me despedí de él, le di un beso en la frente. Él me miró tranquilo y me dijo “que te vaya muy bien”. Aquella fue la primera vez que lo vi. Ahora se que aquel deseo se extendía más allá de unas cuantos días. Era su forma de despedirse para siempre.

El domingo pasado yo estaba en Minneapolis. Como cada domingo, llamé a casa de mis padres. Me dieron la terrible noticia y se me hizo un nudo en la garganta. No pude seguir hablando. Mi abuela me dijo que llorara y que no preocupara. Que había estado con él y que mi abuelo había muerto “tranquilo”.

Me sentí mal por no haber estado más cerca. De él me quedan todos los momentos únicos que vivimos...como aquellas noches de verano en las que subíamos a asustar a las liebres con nuestro ruidoso tractor rojo.

Todos tenemos un mal día

2008-05-15T15:22:00.000-05:00

La verdad, es que no he tenido mucho tiempo últimamente, ni espero tenerlo próximamente asi que...siento no currármelo un poquito más... en cualquier caso, creo que esto es una joyita bastante interesante que merece la pena ver. Al menos, ni me lo curro, que sea divertido..allá va!!!

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Vídeo de txa79

Lars y una chica de verdad

2008-05-04T19:49:00.000-05:00

Lars vive en un pequeño pueblo americano de esos que seguramente existan y en el que todos se conocen y hacen cosas “por la comunidad” en los que la vida gira en torno a la iglesia y se considera una situación límite el hecho de que a la Mrs. Smith se le queme el pastel de carne. Es un chico rarito que un día da un paso más allá de lo simplemente excéntrico al presentar en sociedad a su nueva novia que no es lo que se dice un “gran partido”. Gracias a la colaboración de todas las fuerzas vivas del pueblo (el cura, la médico, la asociación de padres de alumnos, los compañeros de trabajo y la raquítica familia de Lars compuesta por su cuñado y su grávida esposa), logran sacar a Lars de su situación y recuperarlo para la causa.

Es una película original con un toque muy surrealista que entretiene y tiene puntos de humor sutil y cierta ironía. Por momentos me recordaba series como Doctor en Alaska, en los que el pueblo realmente es un universo conformado por personajes peculiares.

Sin ser la obra maestra del 2008 (aún conservo la esperanza de ver algo decente este año), la peli es recomendable.

Es agradable y tierna aunque hay que verla con ojos inocentes (os costará! seres de mirada sucia y escéptica! lo entiendo!) para que no resulte ridícula en algunos momentos.

Estoy tan cerca del cielo, que me quedo aqui!

2008-04-23T14:50:00.001-05:00

Desapareció sacerdote brasileño que volaba utilizando 1.000 globos de helio

Adelir de Carli despegó de la ciudad portuaria de Paranagua dotado de un casco, un traje térmico y un paracaídas. La Fuerza Aérea y Marina de Brasil buscan al religioso en alta mar.

El sacerdote, un hombre de 42 años que pretendía imponer un record de 20 horas volando con globos de helio, celebró una misa dominical antes de partir en su aventura. De Carli, según informó el canal 'TV Globo', salió del puerto de Paranaguá, en el sureño estado de Paraná, con destino a Cascavel o Maringá, ciudades del mismo estado.

Denise Gallas, tesorera de su parroquia de Sao Cristovao, explicó que la desaparición fue reportada ocho horas después de que el religioso saliera del puerto y se perdiera la comunicación con las personas que lo acompañaban desde tierra firme.

La tesorera indicó que el sacerdote se elevó a una altitud de 6.000 metros y luego descendió a cerca de 2.500. Durante el vuelo los vientos le cambiaron el rumbo, por lo que Carli estaba aproximadamente 50 kilómetros fuera de la costa cuando hizo contacto por última vez con las personas que lo seguían desde el puerto. En su último contacto solicitó orientación a las autoridades portuarias para poder accionar su equipo de rastreo satelital.

''Estamos absolutamente confiados de que será encontrado con vida y en buen estado, flotando en algún lugar del océano'', apuntó la tesorera parroquial.

Esta no era la primera vez que el sacerdote hiciera una locura de este estilo. El 13 de enero Carli recorrió, de nuevo con globos de helio, 110 kilómetros, durante cuatro horas, entre Paraná y la vecina ciudad argentina de San Antonio.

Teléfonos Celulares (Móviles para los Españoles de la España Cañí)

2008-04-22T10:30:00.000-05:00

Pues bien, como parte de mi adaptación a este gran pais en el que me encuentro he contratado un Nextel. El Nextel es un tipo de terminal telefónico que combina la telefonía con la radio. Entender el tipo de tarificación al que está sometido ha sido más difícil que hacer un doctorado. Creo que la dependienta de la tienda me odia (la he bombardeado a preguntas) pero también creo que no conoce su trabajo y que si me voy a preguntar a otra tienda me van a decir cosas distintas. Para que os hagáis una idea (para los lectores no mexicanos). Aquí, llamar de una ciudad a otra se considera con llamada a larga distancia. Esto significa que el que paga llama y el que recibe también (tipo llamada internacional). Para colmo, si te compras un nextel entran las variables de radio, llamada de nextel a nextel, minutos gratis y su puta madre!!!
Total que al final no tengo muy claro lo que pagaré (seguramente más de lo que está en mi mente (que supongo que es de lo que al final se trata)).

Os dejo aqui está impactante y reciente historia sobre telefonía móvil que he leido hoy en el pais digital.

"El matrimonio formado por Emine y Ramazan Çalçoban decidió romper su relación tras pelearse. Emine, de 20 años, retornó a la casa de su padre, Hamdi Pulas. La pareja, sin embargo, no dejó de reñir tras la separación y las disputas continuaron a través de mensajes en sus teléfonos móviles.
Ramazan, de 24 años, le recriminó un día a su ex mujer que siempre cambiaba de tema cuando se quedaba sin argumentos. Pero en muchos teclados de teléfono móvil no existe el carácter para la letra "I" turca (i cerrada, que se escribe sin punto), por lo que Ramazan, en lugar de teclear "sIkIsInca" (cuando te quedas sin argumentos), puso "sikisinca" (cuando te follan), cuenta el diario turco Hürriyet.
Emine se tomó el mensaje como un insulto y se lo mostró a su padre, según figura en el informe de la investigación judicial del caso. El progenitor se enfureció e increpó a su antiguo yerno: "Nos has insultado, has mancillado nuestro honor. Estás tratando a mi hija como si fuese una prostituta".
Cuando Ramazan fue a casa de su ex mujer y su antiguo suegro para explicarse, toda la familia Pulas se le echó encima y le hirieron con un cuchillo. Como venganza, Ramazan acuchilló a Emine hasta matarla y fue encarcelado por ello, pero se suicidó en la prisión.
Ahora el fiscal exige una condena de 15 años de cárcel para Hamdi Pulas y otras dos hijas suyas por el "intento de asesinato" de Ramazan.
La trágica historia fue publicada ayer por Hürriyet, que destaca en su información que el punto de la "i" en ciertas palabras de la lengua turca está causando "serios problemas" en el país.

El Chikichiki

2008-04-13T15:14:00.000-05:00

Aún a riesgo de que no leáis la anterior entrada os dejo aquí esta joya!!!

El Corral

2008-04-13T12:47:00.000-05:00

La casa que mi abuelo construyó con sus manos y que se mantiene en pie en el pueblo es de planta cuadrangular. Las diversas estancias que la componen se disponen aún, una tras otra, constituyendo los lados de ese cuadrado, en medio del cual se encuentra el corral que era el centro de las actividades laborales que se desarrollaban en la casa por la mañana, antes de ir a trabajar al campo y por la noche, después de volver de él.

La duración de la luz diurna era el reloj que marcaba en qué momento se debía de hacer qué en el corral.

Por la mañana, se enganchaba la mula al carro, al arado o a la segadora (cuando la hubo); en las ardientes tardes de verano dormíamos en hamacas caseras hechas de madera y tela de saco mientras espantábamos las moscas. De vez en cuando se escuchaba el mugido de una de las vacas o las peleas entre los gatos por la mejor posición en el plato de las sobras de la comida. La mula sacaba el hocico por la ventana de su cubículo y resoplaba con sus magníficos ollares dilatados. A veces daba patadas en la puerta para que alguien le pusiera un cubo con agua en la entrada de la cuadra. Entonces, la bestia introducía su enorme cabeza en el pozal y absorbía de un solo trago el contenido íntegro del mismo. Te miraba con sus enormes ojos castaños y volvía a entrar en su pesebre. Siempre me impresionó su docilidad, su disciplina, seguramente porque desconocía que con una simple coz nos hubiera podido matar o dejar tarados de por vida.

En invierno, allí hacíamos la matanza del cerdo. Siempre hacía frío, condición indispensable para la carne se conservara en medio de unas condiciones higiénicas manifiestamente mejorables. También allí se sacrificaban los conejos, las gallinas, los terneros y se colgaban sus cuerpos de la viga principal que sujetaba uno de los tejados a la entrada de la parte trasera del edificio, que era el lugar elegido para guardar la leña, inmediatamente después de “la panera”, que era la estancia en la que se almacenaba el grano en cada cosecha.

Allí jugábamos y nos bañábamos en verano. Alguien sujetaba la manguera y hacía arcos de agua bajo los que pasábamos chillando justo antes de acabar empapados dentro de nuestros bañadores y sandalias de goma. Después nos íbamos al río, ya mojados, a lanzarnos desde los árboles o a intentar pescar peces con una especie de rústico cazamariposas. El fondo del río siempre fue algo misterioso, bonito, plácido. Los cantos rodados, con su musgo verde encima se disponían de un modo (solo) aparentemente anárquico. De vez en cuando, la corriente movía alguno y una pequeña nubecilla de arena enturbiaba el agua a un metro y medio por debajo de la cabeza del observador. Los barbos, las bermejuelas, las bogas se acercaban mucho a los bañistas. Curioseaban entre sus piernas. Raramente me atrevía a mirar con mis gafas subacuáticas a las raíces de los árboles. Aquella era una zona oscura, misteriosa, en la cual posiblemente vivieran seres aún no descritos por la zoología. Nunca, voluntariamente, puse un pie en uno de esos lugares. Los agujeros construidos por las ratas de agua eran grutas de las cuales nunca sabías que podría llegar a salir.

Estas casas siempre tienen dos puertas: las pequeñas, que dan acceso a la vivienda y las grandes, por las que los animales, los aperos de labranza y la gente de confianza salía y entraba de la casa sin llamar. Casi nunca estaban cerradas. De estarlo, la llave se “ocultaba” en la ventana entreabierta del dormitorio de mis abuelos. Antes de estar asfaltada la calle; antes incluso de que hubiera agua corriente en las cuadras de los animales, llevábamos a las vacas a beber a la fuente del pueblo y las gallinas se pasaban el día libres en torno al edificio. El gallinero era un lugar fascinante. Estaba situado justo detrás de la casa. Hecho con materiales sobrantes, puertas minúsculas, armarios viejos que servían como confortable nido de paja en la que las aves depositaban los huevos que íbamos a recoger cada mañana. Entonces, en recompensa, les poníamos pienso y le cambiábamos el agua a los bebederos que casi siempre eran latas de aceite de motor partidas por la mitad. Cuando llegábamos, ellas ya estaban esperando en la puerta para salir a escarbar por los alrededores. Entre cada dos casas, había un “cañal”, un pasillo de a penas un metro de anchura que daba acceso a la parte trasera de las viviendas y servía de evacuación del agua que venía del monte.

En el corral se hacían las fiestas, tomábamos chocolate con churros en la madrugada y se convidaba a pastas a los asistentes a las bodas; Se envasaban las patatas en sacos antes de su venta, se picaban las berzas y las patatas “pochas” para cocer la comida a los cerdos en una gigantesca olla que estaba en la “cocina vieja”. Con el humo generado en esta operación se curaban los embutidos que colgaban de los “varales” hechos con madera de fresno. Allí escurrían los chorizos a salvo de los roedores.

El corral era un universo en sí mismo. Un ser vivo que cambiaba de piel según la época del año, en verano con el remolque lleno de grano de trigo y de gorgojos, en invierno con la remolacha forrajera apilada en algún rincón. Aún sigue allí, agonizando preso de las telas de araña, echando de menos su esplendor perdido. Esperando que alguien, algún día abra de nuevo las puertas grandes y que un rebaño de vacas entre con sus panzas llenas de agua del abrevadero.

24 horas y....

2008-04-08T18:12:00.000-05:00

Dentro de 24 horas daré un giro bastante radical a mi vida.
A mis 33 años, cambiaré de casa, de trabajo (aunque dentro de la misma empresa), de ciudad, de país, de continente. De todo, menos de calzoncillos (sólo me los cambio cada vez que el cometa Halley se hace visible desde la tierra (y esto ocurrió por última vez en 1986 con una cadencia de 76 años, aproximadamente)). Es decir, que hasta el año 2062, no me toca de nuevo. Lo haré en mi 88 cumpleaños.
Echaré de menos algunas cosas, lo se. Dejaré de ver sufrir por hambre a los peces de mi acuario (se los endosaré a Jordi).
Dejaré de aspirar el hediondo aroma de la ría del Burgo y de tragarme los atascos de Alfonso Molina cada mañana.

Me olvidaré del cielo plomizo de La Coruña, de la humedad que cala las articulaciones y de los temporales de la costa Atlántica.

Me alegraré de no tener que sacar a mi aburrido Coco a pasear cada mañana acompañado por esa fría y deprimente bruma,

...y de no soportar nunca más el continuo viento de la costa Cantábrica que acabar por volverte loco.

De vivir entre este amasijo de hierros y hormigón donde nunca pasa nada.

Donde la gente no sabe vivir, ni divertirse…

Me esfuerzo por ver todo lo negativo de esta tierra para no echarla de menos pero creo que a pesar de ello tendré momentos malos.
Cuando alguna vez mire al mar desde la costa Atlántica de México y vea una luz intermitente en el horizonte pensaré que es la Torre de Hércules que espera mi regreso anclada en las rocas de A Coruña.

Un sábado distinto

2008-03-30T10:52:00.000-06:00

Ayer volví a viajar a Salamanca. Un amigo estaba en dificultades y necesitaba mi ayuda. No tenía nada mejor que hacer así que madrugué un poquito y me fui a echarle una mano con unas tomas de muestras en su granja de cerdos ibéricos.

El día era espectacular allí abajo. El cielo completamente azul nos recibió al salir de la granja y emprendimos el camino de regreso hacia Coruña.

Durante el trayecto me recree de nuevo con el precioso paisaje charro en el que tantos kilómetros hice como veterinario de campo hace ya casi 10 años. Las vacas con sus terneros, los cerdos ibéricos en montanera, la hierba verde brillante y las encinas modeladas por la mano del hombre.

El campo de esta provincia en su límite con Portugal es sin duda una de las zonas que más me han impresionado. En verano con su sequedad y su dureza, en otoño con su melancólico aspecto, en invierno, a veces nevado…en primavera con su descomunal explosión de vida.

No hay que marcharse tan lejos para disfrutar de un lugar en el que el que existe el desarrollo sostenible. El hombre, las bellotas, el toro de lidia, las cigüeñas y el cerdo ibérico han vivido en perfecta simbiosis estética y ecológica durante un montón de siglos y han conformado uno de los paisajes más bellos de la tierra: la dehesa.

Vuelo 6241

2008-03-27T04:07:00.001-06:00

La parejita en cuestión se abrazaba a su lado. Se regalaban empalagosas palabras, tiernas e interminables caricias. Él se sentía incómodo tan cerca de ellos. Deseó que apareciera un septo; un tabique que los separara herméticamente de su cuerpo, que cegara su visión panorámica. Prefirió mirar hacia su derecha al tipo que se encontraba en el asiento 10J. Leía un libro en italiano y era feo “de cojones”. Su cara, alargada como un pepino, como un condón XXL, dividida por un fino bigotito que recordaba a una babosa desnutrida; zapatillas deportivas blancas y camisa de rayas. Su pelo era un “no pelo”. Al ver aquello decidió que si algún día su apéndice cefálico se encontrara coronado por tan ridícula pelusa se sometería a quimioterapia para quedarse tan calvo como un Chupachups de cola. Reflexionó sobre las calvas, sobre su brillo céreo. ¿Se la pulirán con una mopa cada mañana?

Volvió la vista a su izquierda. Los enamorados se habían tranquilizado. Ya no se daban la mano, y estoy hizo que se sintiera mejor. De todos modos, hasta eso le incomodaba un poco y deseó tener un chuchillo chino de los de la Teletienda para terminar con aquello de una puta vez. Se sintió mejor pensando que dentro de poco la inseguridad comenzaría entre ellos; que la rutina acabaría con todo y que nuevas personas se cruzarían en sus vidas y entonces él habría triunfado.

Tres filas al frente se encontraba el paraíso, la Clase Preferente. En una ocasión probó las mieles del triunfo. En el paraíso tienes una butaca que te da masajes, te sirven zumo de naranja ad limitum y te puedes poner impertinente con las azafatas.

Pero volvió a la realidad. Sabía que su pequeño negocio de exportación de bastoncillos higiénicos nunca daría para aquellos dispendios y deseó haber elegido mejor; haberse hecho productor de David Bisbal y no haber comprado los derechos de distribución de las películas de Joselito.

Sintió ganas de llegar a casa pero se dio cuenta de que nadie le esperaba y tuvo el repentino impulso de asesinar a la pareja que se encontraba a su lado, al italiano del asiento 10J con bigotillo de dictador centroamericano; de secuestrar el avión, de estrellarlo contra algún edificio público lleno de niños; de liarse a ostias con toda la tripulación hasta que lo redujeran y con suerte, ser linchado en pleno vuelo.

Le dolían las rodillas. Ya llevaban más de cuatro horas allí. Casi todos se habían dormidos. Sólo el niño que tenía detrás , que no dejaba de pedir agua a la madre que lo parió, seguía haciendo ruido. Seguramente esa madre (junto con su padre , si estuviera identificado) sería la culpable del comportamiento insoportable de su cría. Recordó a Herodes y decidió que la historia había sido injusta con aquel gran hombre.

Llegaron las turbulencias. El piloto recomendó ponerse los cinturones de seguridad pero él, que lo llevaba puesto desde el inicio del vuelo, se liberó del mismo de una manera exageradamente ruidosa en un claro desafío a la tripulación. Quería estamparse contra el techo, hacerse una brecha, sangrar por la nariz y empapar con su sangre a los dos enamorados que estaban acurrucados a su izquierda.

Pusieron una película. Aprovechando la penumbra el italiano fascistoide se rascó las pelotas. La enamorada se levantó y tuvo la oportunidad para recrearse con el personaje que ocupaba el 10D. Vestía pantalones vaqueros color azul marino, una camiseta sin mangas de muy mal gusto que mostraba su tórax de horangutana lactante. ¿Es posible tener celulitis alrededor de los pezones? La respuesta es SI. Si hubiera tenido la capacidad de sentir lástima por alguien, aquel eslabón perdido de la evolución humana hubiera sido un serio candidato.

Seis horas de vuelo. Sergi Arola prepara un plato en la tele. Una torta de “Chatarelas”. Por supuesto, nada que ver con lo que habían servido para cenar en la clase turista por lo cual le deseó a Sergi que se metiera la vitrocerámica en la que desenvolvía su invento por el recto y siguió a lo suyo. (pensar cómo acabaría el italiano con la infestación de ladillas).

Siete horas. Empezaba a estar más que cansado de todo aquello. Quería llegar. Irse a cenar de verdad y después suicidarse.

Salvador Calvo (continuación de "16")

2008-03-26T04:25:00.000-06:00

Pues bien, el otro día estaba yo curioseando en la red de redes y descubrí que la célebre nadadora Erika Villaécija tiene sus abuelos en un pueblecito que se llama Cogorderos y que está a unos 3 kilómetros del lugar en el que viven mis padres. Empecé a investigar sobre esta ilustre moza cuando en una página local, descubrí a otro personaje totalmente desconocido para mi y que procede de un pueblo, Brimeda, que está también a un par de kilómetros del mío pero en dirección opuesta al anterior. Se trata de un tal Salvador Castro, informático de profesión y loco por las carreras de fondo. A continuación, transcribo dos notas de prensa que hacen referencia a este peculiar individuo. Creo que, después de leerlo, sobrarán los comentarios:

“Buscaba una experiencia distinta y Salvador Calvo se convirtió, sin quererlo, en el ganador de la maratón de la Gran Muralla China y en su nuevo plusmarquista. Navegando por Internet, este leonés de 44 años descubrió esta original carrera de 42,195 Km. siete de los cuales se disputan sobre el milenario coloso chino e incluyen 3.700 peldaños, y acabó logrando la victoria con un crono de 3h.23'10", dos minutos inferior al récord que el estadounidense Gregory Feucht había establecido en 2005 con 3h.25'13". Salvador Calvo, un programador informático que habitualmente participa en carreras de montaña y cuya mejor marca en maratón es de 2h.32' desde hace 15 años, aventajó en más de un cuarto de hora al segundo clasificado, el estadounidense Frederick Zalokar, quien cruzó la meta en 3h.38'14.”

“El pasado viernes terminó el ultramaratón de Vietnam, con la victoria del leonés Salvador Calvo, “Salva”. Una tierra y un terreno maravilloso para correr por montaña, aunque también durísimo, como puede verse en la Galería de Fotos que acompaña a este reportaje. Las noticias que nos llegan es que, tras la carrera, hubo dos días completos de fiesta, lo que nos demuestra una vez más que estos son extraterrestres. Tras correr 250 kilómetros con barro hasta la espinilla, dos días de farra no están nada mal…Lo más destacado en las crónicas es que nadie se explica cómo el leonés fue capaz de correr toda la prueba con la sonrisa en la boca. Esto es destacado en las 3 referencias que han llegado hasta nosotros por parte de los organizadores, y puede verse en la foto que acompaña a esta noticia”

No comments!

16 Km.

2008-03-24T11:24:00.000-06:00

El miércoles pasado fue festivo en Galicia así que me fui para León a comenzar la Semana Santa en casa de mis padres. En uno de esos ataques en los que se mezcla mi extraña forma de amor a la naturaleza con el aburrimiento, me dio por ejecutar una pequeña hazaña atlética. Me puse mis “celebérrimas mallas de bufón medieval” (ya conocidas por algunos de mis lectores) y mis zapatillas deportivas; me subí a mi coche y me desplacé unos 20 kilómetros hasta llegar a orillas del embalse de Villameca. Es un lugar peculiar no excesivamente bello pero tampoco feo. El suelo es de pizarra y hay pinos aleatoriamente plantados en masas irregulares en torno a la superficie del agua. Es una zona que conozco bien ya que, a parte de estar muy cerca del lugar en el que viven mis progenitores, he llegado hasta allí infinidad de veces en bicicleta en aquellos tiempos en los que tenía la buena costumbre de devorar kilómetros sobre tal infernal instrumento.

Aparqué mi coche y tracé en mi mente una ruta que fuera a la vez difícil pero realizable (todo reto debe de tener esos dos ingredientes). Inserté los auriculares de mi ipod en las orejas y comencé a correr. Como toda carrera de fondo uno comienza a buen ritmo, descansado y piensa por un instante que de aquella forma será capaz de mantener la marcha por tiempo indefinido. No obstante, llega un momento en que el metabolismo anaerobio da paso al aerobio, se te “obnubila el sensorio” y llegan los instantes de angustia y las ganas de arrojar la toalla. A mi eso me ocurre en torno a los 25 minutos de carrera. Sin embargo, hay que saber que eso pasa y que siendo mentalmente fuerte uno puede superarlo y continuar por mucho más tiempo a ese mismo ritmo que entonces parece imposible de mantener. Después comienzan los achaques osteomusculares, las rodillas se resienten y aunque la respiración es regular y rítmica hay algo que comienza a fallar dentro de ti. Empiezas a pensar en los cartílagos articulares siendo machacados sistemáticamente por los kilos de tu cuerpo, en la planta de los pies soportando la presión y en los hombros que se sobrecargan poco a poco con el peso de los brazos gravitando a ambos lados de tu eje longitudinal. La laringe se irrita por la entrada del viento helado y percibes la sequedad en la boca. Entreabres los ojos para reducir el gasto de energía. Fijas la mirada en el suelo con la esperanza de que la próxima vez que levantes la vista, el final la recta o el alto del repecho estén muchísimo más próximos, pero esto nunca ocurre. La realidad es más terca que la imaginación. Sabes que tienes que resistir y lo haces. En los últimos dos kilómetros, todo cambia. La proximidad de la meta infunde ánimos y ya no tienes miedo a gastar tus últimas reservas porque el fin está a la vista. Aceleras tu ritmo. Quieres acabar con aquello de una vez por todas. De nuevo, esa adictiva sensación del deber cumplido…

Tras una hora y quince minutos volví al punto inicial destrozado y aterido por el viento helado de la última hora de la tarde después de recorrer algo más de 16 kilómetros. El termómetro de mi coche sólo marcaba 3 grados y comenzaba a anochecer.

Os preguntaréis por qué os cuento esta estupidez. Pues porque creo que de este modo se valorará un poco más lo que tengo quiero contaros a continuación…(y juro que este post “sólo” tiene dos partes…(y que además son reales)).

Nota: Entre mañana y pasado mañana pondré algunas fotos de este recorrido.

Capítulo 4

2008-03-17T06:11:00.001-06:00

Me fui a la cama inquieto, tembloroso, titubeante…Sospecho que las cinco cervezas que me había bebido viendo Bricomanía bien podían tener algo que ver con mi estado pero, inmediatamente, negué la evidencia (como buen borracho cuando jura y perjura que no lo está) y achaqué todo aquel estado de excitación a los extraordinarios fenómenos ocurridos aquella jornada.

Era demasiado tarde y estaba demasiado oscuro afuera para bajar a comprobar la autenticidad de mis recuerdos. Demasiados “demasiados” como para plantearse cualquier otra acción que no fuera intentar introducirse bajo el nórdico que se esfuerza infructuosamente por ocultar la totalidad de la superficie de mi colchón.

Me acosté…

“Miré al techo buscando al cielo inspiración,
y me perdí colgado en las alturas.
Por cierto, al techo no le iría nada mal,
una mano de pintura” (Serrat)

El sueño es algo realmente asombroso. Uno a veces se acostumbra a estas cuestiones fascinantes de la vida por su cotidianidad y no se da cuenta de lo excepcional de muchos fenómenos que suceden a nuestro alrededor. El hecho de que nuestro cuerpo se desconecte de la consciencia por unas horas para, de nuevo volver a la actividad es algo que bien pensado, resulta totalmente increíble. Todas las fantasías que se generan en nuestra mente en esos momentos, la fase REM, las apneas, el sonambulismo…son cuestiones que desafían el conocimiento humano. Qué profundo…

Al día siguiente me desperté dos minutos antes de que sonara la alarma de mi móvil. Hay un inquietante reloj interno que acaba por hacer innecesario el uso de los dispositivos medidores de tiempo. En realidad, los despertadores suelen servirnos más bien como medida de seguridad que complementa nuestro sistema biológico. Con ansiedad, dirigí mi vista hacia la ventana y me acerqué con cierta tensión dramática. La mañana estaba brumosa. Una de esas mañanas a orillas de la ría que anuncian que el día va a ser en realidad soleado. Realmente no pude ver nada más allá de unos metros pero se percibía mayor ruido de motores que los habituales a esas horas de la mañana…me vestí a toda prisa. Perdón, ya que hay lectoras, rectifico: me DUCHÉ y me vestí a toda prisa. Coco ya estaba esperándome en la puerta (por un día y sin que sirva de precedente. Normalmente tengo que despertarlo) y bajamos a toda velocidad.

Crucé el paso a de cebra a toda velocidad. Solté al perro y me dirigí a trote cochinero hacia la zona en la que ayer se encontraban los árboles. Inmediatamente supe por qué aquella mañana al asomarme a la ventana parecía haber más tráfico del habitual….

To be continued…..

Feismo...

2008-03-14T05:07:00.000-06:00

Cuando esta preciosa muñeca salió de su factoría en alguna fábrica China, no se imaginó en ningún momento que iba a acabar emparedada entre bloques de cemento gris.

Algo tan macabro como esto solamente puede estar en algún museo de arte contemporáneo o ser un fruto del famoso “feísmo gallego”.

Mira que me gusta Galicia, pero hay cada terrorista del buen gusto en ella que me afloran sentimientos asesinos.

Tengo bastante más material de este tipo…seguiré soltando perlas.

P.D. Me parece que el engendro en cuestión además tiene una función de desagüe a través de su “cloaca” (véase el improvisado drenaje en la entrepierna).

Sìn pensar

2008-03-12T19:53:00.001-06:00

Enajenación mental transitoria…

Le hemos dicho cuatro tonterías supuestamente graciosas a la chica de la barra. Hemos discutido sobre el orden mundial…hemos alimentado nuestro ego, hemos escuchado canciones que nos han emocionado y hemos cenado pulpo a la brasa y filete de chuletón…

Ahora tecleo frases no demasiado conectadas entre si en mi ordenador antes de irme a la cama y volver a ser un ciudadano respetable mañana por la mañana….

“I want to know how does it feels behind those eyes of blue!”

Sabes que la vida es muy corta para comprometerse….toma todo tu sueño y realízalo…sabes que no queda nada en tu camino, y lanzarte.
Las esperanzas aún permancen tras esos ojos azules…

Recuerdo aquellas noches en Aberdeen. En la ciudad de granito. Visitando night clubs en busca de carne fresca. Como carnívoros sedientos de sangre. De trabajadoras manuales en busca de diversión. Sitios en los que sonaba Van Morrison y había hombres llenos de tatuajes y de esteroides. Alcohol en las venas y sentimientos en el aire. Cuando, al cierre de los locales conocíamos a cientos de mujeres que no volveríamos a ver (o si). Decenas de tipos transtornados por lo exótico. Unidos por los vapores etílicos, de la malta y la cebada. Neuronas maravillosamente atrofiadas por etanol que medían torpemente el significado de las palabras. Palabras que magnificaban el alcance de los sentimientos. Nunca te olvidaré…siempre te querré….

XY

2008-03-10T04:35:00.001-06:00

Hago un paréntesis en mi folletín por capítulos (que espero seguir mañana si me recupero de una crisis sentimental que me afecta últimamente de forma periódica) para informar de que Gusanín es “redundante”. Es decir que, Gusanín, tiene “gusanín”.

¿Cómo ocurrió todo?

El circunspecto doctor descolgó la sonda del ecógrafo. Cubrió el campo a inspeccionar con gel como quien unta Nocilla en una rebanada de pan. Comenzó a escudriñar el área de trabajo:

- “Parece que tenemos el sexo en el ombligo”

(¿malformado?).Ah, no! Se refería al ombligo de mi hermana.

Tras unos segundos de observación llegó el veredicto.

- “Al señor de las vestiduras se le han visto las colgaduras”

Estos médicos siempre tan científicos!!!

Total que es un machito, un XY, un falócrata….

Este fin de semana ha sido demasiado fuerte: Chikilicuatre a Eurovisión , victoria en minoría del PSOE, el Madrid se coloca a 8 puntos del Barcelona y….resulta que es niño!!!

Demasiadas noticias. Tengo indigestión informativa e incertidumbre acerca de mi futuro. ¿Puede haber algo peor? Desde luego que si. Si hay algo que he aprendido es que todo es susceptible de empeorar.

En mi oficina, me están preparando una cena de despedida para el viernes día 14… ya tengo sudores fríos. Tendré que ir preparando mi discurso.

Capítulo 3

2008-03-06T04:54:00.001-06:00

Aquella mañana fue moderadamente tranquila en mi oficina. No es que me gusten mucho este tipo de jornadas. A medida que pasa el tiempo me voy dando cuenta de que soy un tanto adicto a los problemas y que, las situaciones de “calma chicha” no me motivan. Hacen que los días me parezcan interminables y acabe con sensación de no haber cumplido mis deberes. Es el clásico complejo de culpabilidad que Don Gildo, el cura de la Iglesia de Santa María La Mayor en Benavente se encargó de inculcarnos con frases del tipo:

“Pero llegará el día del Juicio Final!!! y ese día….Dios pondrá a su derecha a los justos! Y a los de su izquierda… los condenará a la IGNOMINIA!!”

Desde luego, si hay algo que no me gustaría ser (si llegara a saber lo que significa) es ignominioso. Pienso que debe de ser una mezcla horrenda entre profuso, macilento, lacónico, plúmbeo y argentino…algo muy chungo (por la forma colérica en que Don Gildo vomitaba a aquellas palabras).

Hay curas que han marcado nuestras vidas. Yo puedo recordar a Don Ceferino (nombre que más tarde fue adoptado por uno de mis cobayas) que tenía gafas de pasta de los años 60 y representaba el estereotipo de “cura majo y progre”; Don Miguel (que vivió en Miami y pedía aplausos en medio de la liturgia con lo que aquello acababa pareciéndose más a el festival de Eurovisión que a una Misa) o Don José (alias Patato y/o Batman (por su obsesión por vestir sotana)), personaje un tanto obsesivo que llegó a llamar a la Guardia Civil porque unos chavales estaban construyendo un muñeco de nieve ante su casa que “se parecía a él”, según sus propias palabras… todos hemos tenido educadores (y no sólo religiosos) que hacen que nos sorprendamos de que no haya más asesinos en serie en nuestras estructuras sociales.

Todo esto tenía que ver con que aquella mañana fue tranquila. Al volver a casa encendí el televisor, realmente no estaba muy atento, sólo lo puse para sentirme acompañado puesto que no tengo amigos que me visiten ni vida social alguna. Recuerdo que estaban poniendo Bricomanía (sí, ese programa donde utilizan las herramientas más inverosímiles para las cosas más impensables). Os preguntaréis por qué es relevante esto. En realidad el vikingo adicto a las compras compulsivas en Leroy Merlin no es quien me importa sino, “el coletas” encargado de la sección de jardinería del programa.

Aquella tarde, el sujeto en cuestión, estaba plantando árboles. Al principio, no me percaté de ello pero….de repente, me hizo recordar una cosa…los árboles que había visto aquella mañana en el jardín ante mi casa…Si, aquel lúgubre ejército de sombras…teóricamente estaban recién plantados pero una imagen nítida se plantó en mi cabeza y entonces comprendí la razón por la cual había una sensación de desazón en mi subconsciente,

¿cómo es que la tierra no estaba removida?

Múltiples preguntas se amontonaron en la entrada de mi única neurona funcional no inhibitoria:

¿Cómo era posible aquello? ¿Me habría fijado poco? ¿Eran árboles de “atrezzo”? ¿Me estaba volviendo loco? ¿Dónde esta la niña de Rajoy? ¿Por qué el lechón cruzó la carretera? ¿A qué huelen las nubes? ¿Por qué los futbolistas no llevan bigote? ¿A qué se debe que ZP lleve las cejas a “dos aguas” como los tejados de las casas tirolesas? ¿Es el peinado de Anasagasti en realidad un homenaje al meridiano 0? ¿Qué es el mineralismo? ¿A cuanto valen los chicles de cinco pesetas?

To be continued….

Capítulo 2

2008-02-29T02:03:00.000-06:00

Al fondo del camino geométricamente trazado entre dos superficies de hierba se erguía un siniestro batallón esperándome….

Estaba constituido por seres desiguales, de silueta cónica, tremendamente lúgubres... Me fui aproximando con paso titubeante. La Curiosidad me empujaba desde atrás y el Miedo me frenaba por delante. Les rogué que se pusieran de acuerdo porque yo no podía soportan tanta presión, pero ninguno de los dos cedía. Así que decidí que no lucharía más y que haría lo que el más fuerte de los dos, Curiosidad ó Miedo, decidiera. Como suele suceder en todo relatos de suspense venció la primera y seguí aproximándome a aquella extraña procesión de seres raros que permanecían inmóviles.

Cuando estuve sólo a unos 25 metros de aquel estremecedor grupo, comprobé horrorizado que la ATS que me hizo la revisión médica laboral este año tenía razón… soy miope y necesito gafas. Aquellos espectros mañaneros eran sólo unos cuantos árboles ornamentales que la empresa de Jardinería subcontratada por el Excelentísimo Ayuntamiento de Culleredo había plantado allí el día anterior y cuya presencia yo, simplemente desconocía.

Más tranquilo, seguí avanzando pensando en lo imbécil que había sido por pensar todas aquellas estupideces. A pesar de que la parte racional de mi cabeza ya tenía una explicación más o menos convincente a aquella aparición, había algo en la imagen que mis ojos percibían que resultaba extraño. Algo que no encajaba. Sin embargo, no fui capaz de detectar de qué se trataba hasta unas cuantas horas más tarde… ¿cómo pude no darme cuenta en aquel momento?

To be continued…

Capítulo 1

2008-02-28T06:22:00.000-06:00

Esta mañana me he levantado (hasta aquí todo normal, jejeje) y he dirigido mi vista hacia el parque que hay entre mi casa y la ría. Un ejército de gaviotas homogéneamente distribuidas por la vegetal alfombra verde de gramíneas salpicada de deposiciones caninas, preparaba su ataque a algún banco de peces.

El aire estaba pesado, como ionizado, por eso el poco pelo que me queda estaba en estado de rebelión, anárquicamente distribuido por mi apéndice cefálico en singular composición abstracta. He tenido que someterme a una ducha con agua hirviendo para reducir tal alzamiento popular piloso. A consecuencia de ello, mi piel, otrora de un tono negro azabache, se ha tornado rosada como la de un lechón recién destetado.

Con esta apariencia de Crispín Clander, he salido a la calle. Coco estaba alborozado, sorprendido, melancólico, bucólico..tirando a alcohólico, diría yo. No es normal que yo ejerza mi obligación de pasearlo a tan tempranas horas de la mañana (hay vida a las 8 am! Grité al unísono conmigo mismo!) así que no me quitaba el ojo de encima (es una forma de hablar, no es que sea un perro cíclope) ni siquiera mientras olisqueaba las migajas de bocata que alguna cría humana dejó junto al banco que linda con el parque de juegos infantiles. Por cierto, antes teníamos toboganes y columpios (o “culumpios”, según los más castizos), ahora, estos lugares tienen estructuras de formas indefinibles y que requieren de un curso de iniciación y especialización posterior para utilizarlos. Extrañas palancas, poleas, arneses, pinchos redondeados, gomas, cuerdas, gravilla y maderas, se combinan de caprichosas maneras para servir de diversión a las pequeñas bestias.

He dejado ese diabólico espacio a mi izquierda y he girado 360 grados hacia mi derecha. Tras pensarlo un momento, me he percatado de que estaba en la posición inicial. Tras una serie de experiencias de ensayo y error he dirigido mi cuerpo hacia el lugar deseado bajo la directriz “mueve tus pies que tu cuerpo te seguirá! ”.

Al fondo del camino geométricamente trazado entre dos superficies de hierba se erguía un siniestro batallón esperándome….

To be continued…

Rigores Invernales

2008-02-26T10:03:00.001-06:00

En esta época de calentamiento global, allí sigue haciendo frío. La noche dura casi 24 horas durante el 99 por ciento del año. La vida se hace complicada en aquellas estériles condiciones.

Una vacuna de rabia canina en refrigeración comparte el espacio vital con media docena de tomates cherry que a pesar de la espera no pierden su céreo lustre. Una tarrina de margarina caducada vio como sus esperanzas de ser consumida preferentemente antes de (ver el dorso), novimembre de 2005, se perdían entre la escarcha. Nunca más se supo de ellas.

Hay una botella de vino peleón que se ha vuelto engreída. Mira al tetrabrick de leche por encima del hombro (de cerdo que está en fase de proteolisis galopante). Media docena de huevos de corral esperan en marcial fila de a dos su oportunidad para lanzarse a una sartén en uno de mis descuidos. La fecha de su muerte está inscrita en su cáscara. ¿Os imagináis que cuándo naciéramos nos tatuaran en la piel la fecha de esperanza de vida máxima?

Un día de estos me decidiré a vaciarlo del todo y descongelarlo.

No descarto encontrarme a un alpinista austriaco atrapado entre los hielos perpetuos de mi congelador con una carta de amor entre sus manos.

Julio César

2008-02-25T05:12:00.000-06:00

Tiene nombre de emperador romano, aspecto de jeque árabe y comportamiento caribeño pero resulta que es brasileño. 57 primaveras (en canal, como decía Sabina), ojos colgando de sus órbitas por el nervio óptico, un poblado bigote en el que se entretiene la espuma de la cerveza cuando bebe (puajjjjjj!) y que recuerda a los barbillones con los que las ballenas azules filtran el krill en el ártico. Cuerpo robusto, sólido…barriga de mujer gestante de gemelos. Se mueve con la agilidad de un perezoso. A cada inspiración se toma su tiempo para pensar si debe de hacerlo o no y justo en el momento en que la hipoxia cerebral está llegando decide que si, que va a introducir aire en su organismo y vuelve a iniciar su razonamiento. Es leeeennnntttooooooo. Me desespera. Habla pausado y rompe el silencio con frases como :

“Don Luis… y vosé me dijo que no había soya en Rio Grande Do Sul!” – y yo le miro incrédulo y pienso , “y cuándo he dicho yo eso?”. Bueno, eso fue las 5 primeras veces que me lo dijo. Ahora ya si, le digo que soy un sucio bastardo traidor y que es cierto que creo que no hay soja aunque estemos rodeado por varios cientos de miles de hectáreas.

Cuando entra en un restaurante, no pide una mesa para dos sino que pregunta si en el establecimiento se solicitan personas hambrientas porque allí tienen a dos (él es una y yo la otra, me temo). Lo mismo te suelta eso que le dice a un taxista : “usted sabe quién mató al alcalde , pero no me lo quiere decir”… a lo cual , el taxista contesta solícito…” pues yo creo que fue un crimen político!”.. y la rueda sigue su ciclo.

“Don Luis, y usted me dijo en en Brasil no había árboles…” (Mientras nos aproximamos al Amazonas). Yo ya no sé si reír o llorar.

Pega la hebra con cualquiera con la más peregrina excusa.

“Yo hice la primera explotación industrial de cerdo en el Estado de Santa Catarina hace 30 años, Don Luis.” “Don Luis, yo descubrí el virus de la reticuloendoteliosis en huevos de pato que un laboratorio utilizó para hacer una vacuna para porcino”, “Yo instauré todos estos controles de calidad”, “Yo…….., Don Luis”

Ayer lo acompañé a uno de los aeropuertos de “Sao Paulo”. Mientras se alejaba, vi como la multitud se lo tragaba poco a poco con sus gafas de pasta, su exoftalmia, su cuerpo pesado y sus movimientos lentos. He de reconocer que me sentí aliviado al estar solo de nuevo pero al mismo tiempo confesaré, ahora que no me oye, que me alegro de haberlo conocido…

El perro matemático

2008-01-11T07:43:00.001-06:00

Coco te mira con sus dos canicas negras. Se sienta ahí, frente a ti, esperando a que le digas algo. Con su gorda nariz de perro apuntándote directamente a la frente, te interroga, te presiona para que le hagas una broma o lo saques a la calle. Es un chantajista sentimental.

El fin de semana pasado estaba sentado en el salón de la casa de mis padres. Como tantas otras veces, Coco se me colocó frente a mí y comenzó a observarme. Yo disimulaba mirando hacia el televisor pero en realidad, con el rabillo del ojo vigilaba sus movimientos. Me vino uno de esos pensamientos tan originales tipo “sólo le falta hablar” y me entraron ganas de decirle algo. La gente que tiene mascota me entenderá, (espero).

“Coco, ¿qué miras?”- el dijo “auhhhhhhh”, lanzando la cabeza hacia atrás, como hace siempre que se pone nervioso.

- ¡Coño! Este perro… de verdad que me entiende!

- ¡Coco! ¿Cuántas son uno más uno?

En ese momento, ante mi incrédula mirada, el perro elevó su pata delantera derecha un par de veces.
Un escalofrío recorrió mi espalda y se me instaló cierto nivel de tensión a nivel de la frente como cuando veo un paisaje bonito o escucho la banda sonora de Cinema Paradiso. Yo lo llamo “emoción contenida”.
Mi parte racional me decía que aquello no podía estar ocurriendo e intenté comprobar si se producía la repetitibilidad que todo fenómeno experimental debe de cumplir para tener cierta credibilidad científica.

- Coco, escucha… ¿cuántas son 2 más 3?

El peludo levantó su pata derecha en un total de 5 ocasiones! Estaba ocurriendo. Ya me veía en los mejores shows de televisión con mi perro matemático, actuando en teatros y salas de fiestas haciendo a mi mascota resolver integrales indefinidas y complejas inecuaciones. Viajando en primera y comiendo de caliente todos los días.

- Papá, mamá… mirad lo que hace el perro! – grité emocionado.

Mis progenitores acudieron sobresaltados por mis entusiasmados gritos.

- Mirad, mirad…..Coco, ¿cuántas son 2 más 2?

El perro me miraba impertérrito…insistí…seguramente no me había expresado con claridad…. Coco ¿cuántas son dos más dos? – repetí masticando cada una de las sílabas….nada. Ninguna reacción. El animalito meneaba la cola sin moverse de su sitio ante los seis inquisidores ojos que le observaban.
Coco, cojones! ¿Cuántas son dos más dos? – grité enfadado….

Justo en ese momento…me desperté sobresaltado. Todo había sido un sueño. Coco descansaba plácidamente en su colchón multicolor, a los pies de mi cama. Me incorporé y él hizo lo propio.
Nos miramos. Elevó su extremidad anterior derecha cuatro veces y volvió a acostarse lanzando un largo suspiro!

P.D. Si pulsáis la foto se ve en grande!!

Campaña Electoral

2008-01-10T03:37:00.000-06:00

Hola amiguitos. Empieza el 2008 ¡ Un nuevo año electoral! ¿No estáis excitados? (Cuando digo excitados, me refiero a emocionados (“salidos” ya se que si, y mucho. Marranos!)).

Ayer, mientras venía en mi coche desde Toledo (esfuerzo por el cual se me han fusionado varias vértebras) venía escuchando a Toni Garrido en su programa de RNE 1, Asuntos Personales (recomendable, por cierto) que andaba preguntando a la sus oyentes (y sin embargo amigos) si pensaban que las campañas electorales servían de algo. Si bien es cierto que el tamaño muestral de la encuesta seguramente no pueda ser considerado significativo (8 llamadas), la contundencia de las respuestas sí que lo fue. Siete de los ocho comunicantes tenían decidido su voto (de diverso signo) y pasara lo que pasara no iban a cambiarlo. El último (cuya llamada entró, supongo, por dar un poco de diversidad a la encuesta) dijo que no y que votaría a quien solucionara “lo suyo”. (lo suyo al parecer era el problema de la estafa de Afinsa y Forum Filatélico, en la cual parece que hay “enganchados” unos 260,000 inversores, si mi protocerebro reptiliano no recuerda mal).

Desde lo más profundo de mi simiesca mente, y ya desde muy niño (es curioso que ya tuviera este tipo de pensamientos), siempre he pensado que la tendencia política tiene un componente genético, congénito y/o altamente condicionado por el ambiente familiar en el que te desarrollas; es decir, que en la gran mayoría de los casos e irremediablemente acabas votando a alguna de las tendencias de las que tus progenitores son seguidores. Esta bien… hay matices, hay gente que en su adolescencia sufre procesos de profundo cambio intelectualmente demoledores que logran acabar con las ideas inculcadas y diseñan sus propios criterios, lo admito. Pero si miras a las familias, al final, te das cuenta de que esa tendencia existe y que, seguramente, lo que puede ocurrir es que dejes de votar a “tu partido” en alguna ocasión pero es muy difícil que votes al contrario. El lo que yo llamo “democracia por omisión”.

Entonces, ¿sirven de algo las campañas electorales? La respuesta, seguramente no es taxativa pero estoy seguro de que tienen muchísima menos utilidad de lo que los políticos se creen. Lo que tengo muy claro, desde luego es que las cosas se podrían hacer de otro modo. Me pone de los nervios que llenen los pueblos y ciudades con las caras de los candidatos (incluyendo paredes en obra, contenedores de basura, farolas, y cualquier lugar susceptible de poner la cara de esos señores y señoras tan sumamente desagradables que llevan la raya del pelo hecha con cartabón), que haya coches con megáfonos molestando, (es eso legal?), que se gasten nuestros dineros en autobuses para movilizar a sus huestes, que se ocupen espacios públicos para motivar a los que ya están convencidos, que cambien la realidad de las cosas, que se mienta…¿cuántos de vosotros habéis ido a un “mitin” para valorar objetivamente una opción? No digo que ninguno, pero si que si lo habéis hecho sois un poco raritos (no en el sentido ofensivo, sino en relación a lo poco frecuente del acontecimiento).

El país está cada vez más polarizado en dos vertientes. Se habla de voto útil, de campañas de imagen, del mensaje que hay que transmitir… Lo que para uno es blanco para otro es negro (¿somos la gran potencia económica de Europa como pretende vender el PSOE o estamos al borde de la hambruna como pretende hacer creer el PP?).

A mi todo esto me parece penoso y me pone de muy mala ostia. Será por mi excesivo orgullo pero me pone nerviosito que nos quieran tratar como borregos. La única esperanza que me queda es que creo que la mayor parte de la sociedad va por delante de nuestros políticos y éstos no acaban de darse cuenta.

Para mi, las campañas electorales, tal y como las conocemos hoy deberían estar prohibidas. Vivimos en una sociedad en que la información se puede hacer llegar a los nichos de votos sin necesidad de gastarse millones de euros, y de talar miles de árboles. Sólo queremos gente que se preocupe por mejorar las cosas… pero eso, no acaban de entenderlo. Por mi parte, se pueden meter sus carteles por donde les quepa! (estoy seguro de que les cabrán muchos!).

Noche de Reyes

2008-01-07T02:37:00.001-06:00

Justo después de la cosecha se preparaban los “machizos”. Los machizos eran unas rudimentarias antorchas compuestas por paja de centeno sin trillar ensambladas con cuerdas con el fin de darles mayor consistencia y longitud. Llegaban a alcanzar un par de metros de altura y la compresión de las pajas les permitía arder durante el tiempo suficiente como para cumplir la misión para la que habían sido diseñados.

Se guardaban desde finales de Julio o inicio de Agosto hasta la noche de Reyes en algún lugar apartado y seco de la casa para que no se humedecieran nunca. (solían conservarse en la “panera”, el lugar de la casa destinado a guardar el “pan”, es decir, el trigo que se iba empleando durante el resto del año para la alimentación de la familia y de los animales domésticos).

Al llegar la noche de Reyes, cada niño de la casa tomaba su correspondiente machizo y sus padres lo encendían. Entonces comenzaba una curiosa peregrinación que les llevaba a través de la carretera de Astorga hasta un lugar conocido como Las Llamas. Un pequeño ejército de niños ilusionados viajaba con sus artesanales antorchas un par de kilómetros lejos del pueblo para, de esta forma, llamar la atención de los Reyes de Oriente en su largo viaje nocturno. En el fondo esto no era más de dejar por unas horas el pueblo vacío de muchachada y que de esta forma “los reyes magos de oriente” pudieran hacer su trabajo de forma cómoda.

Cuando los machizos se apagaban, los niños volvían y encontraban sus regalos justo donde tenían que estar.

A mi ya no me tocó vivirlo. En mis tiempos hacíamos hogueras con el mismo fin (atraer a SSMM a nuestras casas). El seis de Enero era un día de catarsis, de buscar todo lo viejo que había por casa e ir a talleres de neumáticos para conseguir un fuego duradero. Lo más grande posible. Durante todo el día apilábamos todo lo que fuera susceptible de arder y después de la cena salíamos ilusionados a “llamar a los Reyes”. Al volver a casa, aquella misma noche, encontrábamos la recompensa a nuestro esfuerzo.

Este año he llegado ya en la noche a cenar a casa de mis padres el día de Reyes. Ya no hay machizos y sólo he visto una hoguera en todo el pueblo. Ya no quedan casi niños, ni paja de centeno, ni neumáticos viejos…